Босфор. Михаил Мамаев

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ дотронуться, скучали чайки. Их было много, и они давали понять, что море рядом.

      Стержень поставил на стол принесенную нами водку, достал стаканы.

      Молча выпили.

      – Как работается? – спросил Жан.

      – Хорошо, – ответил Стержень. – Здесь не может хорошо не работаться.

      – Почему? – удивился я.

      – Не знаю, – сказал Стержень и вдруг завелся. – Здесь пишется, как в Париже! Когда-то Париж был кипящим и меняющимся, как теперь Стамбул. Изобретал рифмы и походки, пробовал наряды и наркотики… Появились Моне и Ренуар, Верлен и Аполлинер, Пикассо и Хемингуэй… Никакие традиции никто никогда не продолжал! Бред! Художник абсолютен, как абсент! Он начинается с пуговицы… Со своей верхней пуговицы, небрежно расстегнутой в строгом строю застегнутых до подбородка…

      Стержень обвел зловещим взглядом присутствующих, словно проверяя, как застегнуты наши пуговицы. Успокоился и перевел дух.

      Я понял, почему Жан дает им деньги. Умение красиво говорить – 50 % успеха. А то все 100…

      – К сожалению, не особенно понимаю в этих делах, но, по-моему, грустно…

      – Что именно? – не понял Стержень.

      – Что у нас с вами не получается жить дома.

      – Давайте выпьем за то, что у каждого есть родина, – сказал захмелевший Жан. – Просто за это…

      Стержень и Жан вышли в соседнюю комнату. Им надо было обсудить дела.

      – Я очень скучаю по России, – сказал Рыжий, когда мы остались одни. – А ты?

      – Послушай, ведь ты художник, малыш, и тебе нужны переживания.

      Рыжий заплакал. Он слишком много выпил.

      – Сколько тебе лет? – спросил я.

      – Двадцать девять, – ответил Рыжий.

      Он был на два года старше. Но это ничего не значит. У мужчин после определенного возраста жизнь измеряется не количеством прожитых лет, а числом пережитых поражений. Мой отсчет начался не вчера. Его – не знаю.

      Рыжий затих. Он спал, уронив голову на грудь и пуская пузыри.

      Я поднялся по винтовой лестнице. Вот где они работали, Стержень и Рыжий.

      В центре мансарды стоял большой подрамник, напоминавший скелет стула для великанов. Он был пуст.

      «Где же картины? – подумал я, шаря взглядом по углам. – Где их прячут?»

      Ветер шелестел, забираясь в студию сквозь фрамугу в стеклянном потолке. Перекатывая мусор. Тревожа огромное звездное небо над головой.

      Там, я чувствовал, тоже кто-то жил, любил, заполнял мыслями пространство. Мучился, мечтая сделать что-то чертовски гениальное. Задирал голову, думая обо мне…

      Или просто небо было зеркалом.

      «К черту живопись! – решил я. – Жить!»

      Спустился вниз и направился к двери.

      – Куда ты? – окликнул Жан.

      – Домой.

      – Ждут?

      Я улыбнулся.

      – Очень!

      – Погоди, отвезу.

      – Брось. Возьму такси и превосходно доберусь.

      – Мне СКАЧАТЬ