Простите, простите, простите меня…. Александр Володин

Чтение книги онлайн.

      Не могу напиться с неприятными людьми.

      Сколько ни пью – не напиваюсь.

      Они уже напились, а я – никак.

      И только понимаю их еще лучше.

      И чем больше понимаю – тем противней.

      Никогда не пейте с неприятными людьми!

      Это, что ли, жизнь кончается?

      Пять. Четыре. Три…

      Под ногой доска качается

      и конец игры?

      Это значит – притомились?

      До свиданья всем?

      Но со счета где-то сбились.

      Десять! Восемь! Семь!

      Сроки снова отменяются.

      Это мне за что?..

      Правилам не подчиняются.

      Триста! Двести! Сто!

      А есть собаки.

      Они не умеют читать,

      ничего не читали, ни одной строчки!

      Ни разу по этому поводу

      у них не колотилось сердце,

      не подступал комок к горлу,

      они ни разу не хохотали,

      не перечитывали вслух своим знакомым.

      А есть коровы,

      только и знают, что жуют свою жвачку,

      ничего не делают своими руками.

      Не смогли бы, даже если бы захотели!

      Пустяковый подарочек теленку —

      и то не в силах.

      Не говоря уже о работе ума:

      что-нибудь сочинить,

      сделать мало-мальски серьезное открытие

      на пользу таким же коровам, как они,

      и взволноваться этим, и вскричать:

      «Черт побери!»

      Ничего для них не существует.

      Да что там, есть улитки!

      Им за всю свою жизнь

      суждено увидеть метр земли максимум…

      Просто видеть!

      Просто смотреть, что происходит,

      когда совсем, совсем кончилась война.

      Нет, если бы мне разрешили одно только это —

      я бы и тогда сказал: стыдно быть несчастливым.

      И каждый раз, когда я несчастлив,

      я твержу себе это:

      стыдно быть несчастливым!

      Маленькие мысли,

      оставьте меня!

      Да что это такое,

      сгиньте, брысь!

      Да я и не думаю об этом!

      Я думаю вон о той женщине,

      которая пошла через дорогу.

      Какое счастье, что такие

      существуют на свете…

      Что, опять?

      Да я с ума сошел!

      Да я и не думаю об этом!

      Я думаю о море весной,

      о грохочущем, светло-зеленом…

      Сгиньте, брысь!

      В прошлое уходят города.

      Переулками струятся годы,

      словно зеленеющие воды

      тихо пропускают невода.

      Белые СКАЧАТЬ