Простите, простите, простите меня…. Александр Володин

Чтение книги онлайн.

      Входите, милые, не бойтесь,

      официанток не робейте.

      У них такие же заботы,

      у некоторых дома дети.

      Вы перед ними не пасуйте,

      меню читайте, не стыдясь.

      У них лишь вид такой, по сути

      они ничем не лучше вас.

      Просительно не улыбайтесь

      и веселитесь без помех.

      Стеснительные, не стесняйтесь,

      как я, дурак, стесняюсь всех.

      Надо следить за своим лицом,

      чтоб никто не застал врасплох,

      чтоб не понял никто, как плох,

      чтоб никто не узнал о том.

      Стыдно с таким лицом весной.

      Грешно, когда небеса сини,

      белые ночи стоят стеной —

      белые ночи, черные дни.

      Скошенное – виноват!

      Мрачное – не уследил!

      Я бы другое взял напрокат,

      я не снимая его б носил,

      я никогда не смотрел бы вниз,

      скинул бы переживаний груз.

      Вы оптимисты? И я оптимист.

      Вы веселитесь? И я веселюсь.

      Живем, мужаем.

      Всегда при деле.

      Сооружаем

      себе пределы.

      Тут можно смело,

      а там – нельзя.

      Меж тех пределов

      живем, ползя.

      Свод правил этих

      усвоен всеми.

      Что делать – дети.

      Что делать – семьи.

      Удел обыден.

      А между дел

      последний виден

      уже предел.

      Городской я. Московский и псковский.

      Ленинградский. Росток площадей,

      переулков, парадных и скользких

      тротуарных осенних дождей.

      Здесь глухи и стозевны квартиры.

      Здесь соседи воюют с судьбой.

      В небесах просверлившие дыры,

      телемачты довольны собой.

      Здесь и беды мои, и просветы

      в бедах. Правда, просветы редки.

      Здесь киоски, афиши, газеты,

      здесь рука протянулась реки,

      где купаться нельзя…

      Мирозданья

      неземное сиянье и вихрь

      так далеко! Я скоро устану,

      я плутаю в дворах проходных.

      А в горах, под привычной звездою,

      с мирозданьем един, до утра,

      терпелив, безмятежен, спокоен,

      греет руки пастух у костра.

      Как безупречна гибель в блеске сцены!

      Порок кляня. И шпагою звеня.

      Но в жизни

      смерть постигли перемены.

      Сначала речь покинула меня.

      Порок бушует, как, едрена мать,

      и прежде бесновался в мире этом.

      А я замолк. Не СКАЧАТЬ