Плавучий мост. Журнал поэзии. №3/2018. Коллектив авторов

Чтение книги онлайн.

      Нежностью первого снега

      Я покорён.

      Ни одного человека

      Под фонарем.

      Только потоки снежинок

      В светлом пятне.

      Сколько исправить ошибок

      Хочется мне.

      Если бы ты понимала,

      Если… Хотя

      Утром какой-нибудь малый,

      Здесь проходя,

      Грязной кирзою натопчет.

      Варвар! Ты знал,

      Сколько мне стоила ночи

      Той белизна?

      Когда Серега умер от запоя,

      За ним прислали ржавую Газель.

      Тем утром на дорогах Уренгоя

      Заснеженный свирепствовал апрель.

      Машина у подъезда сев на брюхо,

      Не в силах скорбный свой продолжить путь,

      Беспомощно завыла, как старуха,

      Пришедшая соседа помянуть.

      И кто-то говорил: «Серега шутит!

      С ним вечно приключается курьез!».

      И было что-то страшное до жути

      В бессмысленном вращении колес.

      Просить остаться уходящего

      Еще зазорнее, чем паперть.

      У нас есть только настоящее:

      Вот этот стол и эта скатерть,

      И занавеска, что качается

      От ветерка, и запах лета.

      И я сейчас могу отчаяться,

      Но завтра станет прошлым это.

      Оно поблекнет и осунется,

      Как человек с тяжелой ношей.

      Вот, ты уже идешь на улицу.

      И я уже почти что брошен.

      Но с точки зрения грядущего,

      В масштабе всей моей планеты

      Ничтожно всё. Но ты, идущая

      К такси, не ведаешь об этом.

      Дорога – пыль. Дорога – снег.

      Цветы на ней найдешь едва ли.

      Я прочь уехал от печали.

      В вагоне – пьют. В вагоне – смех.

      Постель прописана в билет.

      В окне – дома. В окне – посадки.

      Во мне – туманные догадки,

      Что счастья не было, и нет.

      А проводница гасит свет.

      Она – здесь власть. Она – здесь сила.

      Она вчера меня спросила:

      «А ты случайно не поэт?».

      Я открестился: «В наш-то век

      Какие могут быть поэты?».

      Все на Земле уже воспето.

      Дорога – пыль. Дорога – снег.

      Так ветрено. Ты пишешь мне: «Привет».

      Я брат тебе? Ну, что ж, прощай, сестрица.

      А полиэтиленовый пакет

      Поднялся над домами, словно птица.

      Не зная притяжения Земли,

      Он видит, как пишу тебе я: «Ира,

      Как жаль, что мы с тобою не смогли

      Вот СКАЧАТЬ