Заурядные письма священника своей мертвой жене. Франц Вертфоллен

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ а крюки, на бедра свастику не повесишь – мала, залепил на попу.

      ОН: Это что?

      Я: Глина.

      ОН: Да? Вы уверены, что не изобутан? Может пропиленгликоль?

      Я: Нет. Обожжённая глина.

      ОН: Крашенная?

      Я: Да.

      ОН: Где ваш еврей, который лепит это? Где эта дворняга?

      Я: Его забрали.

      ОН: Куда?

      Я: А куда вы забираете?

      ОН: А зачем вы их на люстру повесили?

      Я: Они ночью падали мне на лоб.

      ОН: Мстили.

      Я: Может быть.

      ОН: А на пол поставить?

      Я: Им холодно. По полу дует.

      ОН: На мебель.

      Я: Какую?

      ОН: Зачем вы их держите?

      Я: На память. Черненький Ханс, серенький Франц, коричневый Фриц.

      ОН: Может, они у вас еще разговаривают?

      Я: Тыж-тыж говорят. Бах-бах. Расстрелять.

      ОН: Это кто – расстрелять?

      Я: Не знаю. Франц.

      ОН: Не, Франц – в печь.

      Я: Вы откуда знаете?

      ОН: А это я вам гарантирую, тот, что Франц – точно «в печь», не тыж-тыж и не расстрелять.

      Я: Будь по-вашему.

      ОН: У автора есть еще шедевры?

      Я: Были, но не нацисты. Другие всякие монстрики. Автору двенадцать лет только, он лепит то, что ему страшно, чтоб понять и подружиться. Это я процитировал. Он с ними дружил, потому и заботился, чтоб не на пол. По полу – дует.

      ОН: А любимчик у него кто?

      Я: Все.

      ОН: Так не бывает. Одного всегда любят больше.

      Я: Тогда не знаю.

      ОН: А у вас?

      Я: На меня Фриц чаще всего падал.

      ОН: Вот, я же вам говорил – гей вы, еще и по-японски гей. Чтоб с тентаклями.

      Я: С чем?

      ОН: Японцы с тентаклями любят. Картинки у них такие.

      Я: Вам видней.

      ОН: Ой, не надо. Мало того, что гей с тентаклями, еще и мазохист. Увесистый Фрицик: такой ночью упадет – боль одна. Стыдились бы вы, святой отец, таких вкусов. Садитесь, кофе с печеньками пить будем. А можно мне этого, в сером, срезать?

      Взял скульптурку себе, шестеренки ощупывал.

      ОН: Похожи мы?

      Я: Знаете, странно, но да.

      ОН: Вот, это значит скульптор из вашей дворняги талантливый. Номер его у вас есть?

      Детина над кофеваркой стоял.

      Вода булькала.

      Кэт, как я тебя звал оттуда, с колченогого моего табурета. Почему сложно так всё – как правильно, как неправильно. Что значит номер? Зачем номер? Кого так выдам? Тоже мне, идиоты! Какой из меня шпион? Мата Хари в рясе, черт! Какой я на хрен-то Лоуренс Аравийский?

      ОН: О чем думаете? Опять о пытках?

      Я: Это вообще я слепил.

      ОН: Расстрелять.

      Детина голову поднял.

      ОН: Шутка.

      Опустил.

СКАЧАТЬ