Умри сегодня. Питер Джеймс

Чтение книги онлайн.

      Он снял фотографию со стены и спрятал под пиджаком. На полу у дверей оставил полиэтиленовую сумку – словно ее не успели выкинуть – и сбежал вниз.

      На парадном крыльце пригнул голову, быстро огляделся, никого не увидел.

      Зато с другой стороны улицы его увидела незаметная личность, скрытая собственной тенью.

      Впрочем, ему уже было все равно, увидят его или нет. Через час он умрет.

      Тем не менее по пути к машине он вытряхнул окурки из карманов.

      Я – бесстыжий нарушитель. Мусорю на улице.

      Плевать!

      Шестьдесят минут.

      Шестьдесят минут, и его здесь не будет. Не станет совсем.

      Он еще раз намусорит – выбросит себя.

      Глава 20

      Среда, 20 апреля

      Строчки прочитанного когда-то стихотворения вертелись в голове, точно заевшая пластинка. Он ехал по узкой извилистой ленте дороги на Бичи-Хед и пытался вспомнить, кто это написал. Слева, невидимые в темноте, тянулись сельскохозяйственные угодья Саут-Даунс. Справа, за неширокой травяной лужайкой, шли отвесные кручи. За ними – небо. Под ними – море.

      Севен-Систерс, Семь сестер. Меловые утесы, которые вздымались прямо из Ла-Манша. Высота невероятная, откуда ни глянь, а самая высокая точка – скала Бичи-Хед. Неминуемая смерть. Проверено на практике. Главное – шагнуть вниз в нужном месте.

      Высота всегда его немного пугала, но и завораживала тоже. В детстве он часто налегал на перила, смотрел вниз и пытался вообразить падение. Что это за чувство? Неужели свободы? Ведь ты летишь и понимаешь, что вот-вот все кончится. Тебя не станет. Ты исчезнешь.

      Будет ли больно – в последнюю секунду?

      Он думал об этом и сейчас.

      Думал, будет ли больно, и вспоминал, кто сочинил проклятые стихи.

      Странно, размышлял он и мельком подмечал стадо овец слева в свете фар. С друзьями они иногда шутили – мол, кто что станет делать, если ему останется жить двадцать четыре часа. В ответах преобладали секс, еда и выпивка. А теперь, когда ему остались не часы даже, а минуты, его мысли заняты совсем другим. Он, видите ли, вспоминает имя проклятого поэта и гадает, больно ли умирать.

      Произойдет ли все мгновенно? Или он будет лежать на камнях, разбитый в лепешку, но в сознании – секунды, минуты или даже часы, пока жизнь его не угаснет?

      Лежать, ждать смерти и думать о стихотворении.

      Неважно. Он спокоен. Совершенно безмятежен. Сегодняшние события куда-то отступили, подернулись дымкой. Семья – тоже. Все казалось удивительно простым, словно он принял волшебную таблетку.

      Кто написал стихи?

      Неважно. Скоро вообще все станет неважно, все и навсегда. Для него.

      Мелькали придорожные указатели. Пять миль… Две мили… И вот – подсвеченная вывеска гостиницы «Бичи-Хед».

      Может, СКАЧАТЬ