Französische Lyrik alter und neuer Zeit in deutschen Versen. Various

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      Jetzt lassen wir die Kirche ruhn

      Und reden mal von andern Dingen,

      Man hat nicht gern damit zu tun,

      Vergnügen kann es auch nicht bringen.

      Die Menschen, die mit Sorgen ringen,

      Gebrauchen Worte leicht, die kränken,

      Und wenn sie schon den Mund bezwingen,

      Verhindert nichts sie, hart zu denken.

      Wir, die von armen Leuten stammen,

      Wir können nur von Not erzählen,

      Mein Vater brachte nichts zusammen,

      Und auch sein Vater mußt sich quälen.

      Es tat an allem stets uns fehlen,

      Und auf den Gräbern meiner Ahnen

      – Der Herr erbarm sich ihrer Seelen —

      Erblickt man weder Helm noch Fahnen.

      Ließ mir der Hunger keine Ruh,

      Hat oft mein armes Herz gesagt:

      Weshalb, o Menschlein, jammerst du?

      Verachte, was dich quält und plagt!

      Jacques Coeur1 hat alle überragt

      An Reichtum und litt niemals Not,

      Wenn auch dein Los dir nicht behagt,

      So lebst du doch, und er ist tot.

      Jacques Coeur hat alle überragt,

      Ein Herr …! jetzt ein erloschnes Licht.

      Es gilt von ihm, was David sagt:

      „Ich suchte ihn und fand ihn nicht.“

      Im übrigen hat mein Gedicht

      Für eine Predigt keinen Raum,

      Ich leiste gern darauf Verzicht,

      Nur Pfaffen schlagen solchen Schaum.

      Nie habe ich, sagt’s allen Leuten,

      Für einen Engel mich gehalten,

      Ich wollte niemals was bedeuten,

      Nie konnt ich aus dem vollen schalten.

      Still in der Erde, in der kalten,

      Ruht längst mein Vater, und Freund Hain

      Naht schon dem Mütterlein, dem alten,

      Der Sohn wird auch zu finden sein.

      Ich habe Toren, habe Weise,

      Hab Priester, Laien wohl gekannt,

      Hofleute, Bürger, Kinder, Greise,

      Geringe, große Herrn im Land,

      Und Damen auch im Prachtgewand,

      Geschmückt mit Halsgeschmeid und Ring,

      Jedwede Art und jeden Stand,

      Dem Tode keiner noch entging.

      Der Tod fand Paris und Helenen,

      Er packt uns unter Qual und Schmerz,

      Wenn wir zum letzten Schlaf uns dehnen,

      Steigt uns die Galle in das Herz.

      Der Atem stockt, im Busen zerrt’s,

      Der Schweiß bricht aus, da hilft kein Beten,

      O Gott, das Sterben ist kein Scherz,

      Kein Bürge kann uns da vertreten.

      Der Tod macht alle bleich und gleich,

      Das Auge bricht, die Sinne schwinden,

      Der Hals schwillt an, das Fleisch wird weich,

      Die Bänder wollen nicht mehr binden.

      Die Frauen selbst, die zarten, linden,

      Ihr süßer, liebenswerter Schoß,

      Er wird zu Staub, ein Spiel den Winden,

      Denn allen fällt das gleiche Los.