Из глубины. Избранные стихотворения. Илья Рейдерман

Чтение книги онлайн.

      Жизнь идёт, бежит, летит… О смерти

      и не помним в этой круговерти.

      Не глядеть. Не думать бы. Не знать.

      Ах, уснуть – и смерть свою проспать,

      суетиться, завтракать, обедать

      и о смерти завтрашней не ведать.

      А она – как тать из-за угла,

      медсестрою, в чьей руке игла,

      чтоб лилось беспамятство по жилам,

      в облике совсем нестрашном, милом,

      явится и тихо скажет: баста.

      Вспоминал меня не слишком часто?

      Думал, может, что меня и нет?

      Не пугайся, милый. Гаснет свет.

      И молча ты кричишь, кричишь ты молча.

      Нет больше слов и угасает звук,

      и лишь одно отчаяние волчье,

      лишь одиночества проклятый круг.

      И всё-таки – не сделаешь и шагу

      сам по себе: всё – горе за спиной.

      Оно – конвойный, что ведёт к бараку,

      оно толкает и корит виной,

      скрипит зубами, шумно дышит, плачет,

      заснуть не даст, украло твой покой,

      а всё же от тебя верёвку прячет

      (зато платок быть должен под рукой)…

      Да, горе – твой наперсник, соглядатай,

      его забота – чтобы горевал,

      чтоб яму рыл в своей душе лопатой,

      мозоли на ладонях набивал.

      Чтоб всё длиннее становились ночи

      в бессонных думах, чёрных, как грачи.

      Чтобы кричал ты – молча, молча, молча!

      Никто не слышит ничего. Кричи.

      Тяготит меня ласковый свет,

      мимолётный, непрочный, скудельный.

      Я бы выбрал любую из бед,

      вместо этой, уже запредельной…

      В этот мир я влюблялся земной,

      только нет ему больше доверья.

      И как будто в согласье со мной,

      головами качают деревья.

      Всё на месте – листва и трава,

      но уже чуть заметно ржавеет,

      хоть на жизнь и имеет права,

      но как будто уже не имеет…

      Вот в чём соль. Вот что тайно горчит,

      вот что тяжестью на душу ляжет.

      Но природа о смерти молчит.

      То, что знает – то нам не расскажет.

      Осень настала. Жаль мёртвой пчелы.

      Лёгкий хитин на земле этой пыльной.

      Смерть урожай собирает обильный.

      Осень для пира готовит столы.

      Яблоки. Мёд. А за всем этим – тот,

      имя которого страшное – Яма.

      Всякий, кто хмель упоительный пьёт,

      волен не помнить, какая тут драма.

      Если бы помнил – сразу же сник,

      горечь почувствовав каждого мига.

      Чем же оплачен всякий наш миг?

      …Так СКАЧАТЬ