Из глубины. Избранные стихотворения. Илья Рейдерман

Чтение книги онлайн.

      Слагает дождь стихи. Ведь он же – сын стихии.

      Он чёткий держит ритм и с рифмой нет проблем.

      Ах, слышите ли их, – вы, спящие, глухие?

      Кому печаль свою я, дождь ночной, повем?

      Я, дождь ночной, иду и мне судьба такая —

      о чём-то бормотать, ронять в траву слова

      и незаметным быть, и, тихо иссякая,

      умолкнув навсегда – не ведать торжества.

      О чём я говорил – окрестности не вспомнят

      запомнит, может быть, весенней ночи тьма.

      И всё ж стихи мои весь этот мир заполнят

      и зашумят листвой. И птиц сведут с ума.

      Книгу жизни бесцельно листая,

      вдруг увидишь: страница пустая.

      Ни строки. Ни словца.

      Ни живого лица.

      Было место для мира, для Бога,

      а теперь – пустота, безнадёга.

      Это боль и беда,

      что уже навсегда.

      Только тени – безлики, безглазы,

      только эхо несказанной фразы.

      Это горе и стыд —

      пустота, что болит.

      Затем и ищем слово, чтоб сейчас

      сказать. Сегодня. До летейской стужи.

      Но эта жизнь, что бьёт не в бровь, а в глаз

      и, не пуская к морю, топит в луже!

      Пророков нет. И лишь корявый слог

      ещё правдив. И ждать ли криков «браво»?

      И я коплю молчанье между строк,

      но всё же говорить – имею право.

      Беда, что новый день – не нов,

      что бессловесен стыд.

      Тряси в кармане мелочь слов,

      пускай она звенит.

      Ведь если нечто не назвать,

      не поименовать,

      грядущее придёт, как тать,

      беды – не миновать.

      Стихи кропай, слезой кропи

      и над строкой корпи,

      и старой рифмою скрипи,

      и звуком – мысль скрепи.

      И на затоптанный пол

      тихо, безропотно пал

      смятый тобою листок,

      стихотворенья исток.

      Творчество втоптано в быт?

      Мир не приемлет даров?

      Ветер над нами кружит

      мусор ненайденных слов.

      Нет, говори, говори,

      хоть от зари до зари!

      Ты ничего не сказал?

      В жизни – разруха, развал.

      Ткань смысловую твори,

      выверив каждый шаг.

      Правду скажи, хоть умри!

      Ибо без правды – никак…

      Какая глупость – смерть! Придумать ли глупей?

      Душа летает, словно воробей,

      и Заболоцкий прав, и стебли трав

      всё шепчутся о жизни, не о смерти.

      Ты так приветливо встречал минуту,

      что в СКАЧАТЬ