Из глубины. Избранные стихотворения. Илья Рейдерман

Чтение книги онлайн.

      Я шёл по кладбищу, и всё мне было мило,

      и солнце било мне в глаза.

      Я шёл туда, где матери могила,

      и вслушивался в мёртвых голоса.

      Как бы неясный шелест или шорох,

      гул непрерывный: нет, не разобрать,

      и не понять уже тех слов, которых

      при жизни не успели нам сказать.

      Они нас утешают. Ободряют.

      Нам говорят: живите, чтоб успеть

      всё полюбить, всё толком рассмотреть,

      покуда с вами, как с детьми, играет

      Господь… И пусть вас мёртвые простят —

      они щедрей живых, они – смиренней.

      Зажмурюсь, пряча виноватый взгляд,

      и вдруг её – на несколько мгновений —

      увижу… Господи – обнять! Обняться!

      И вижу: губы тихо шевелятся.

      Всего два слова разобрать я смог.

      Она сказала мне: терпи, сынок…

      Вновь расплавленной пахнет смолою.

      В ожиданье асфальтный каток.

      Как-то справимся с долею злою.

      Сквозь асфальт прорастём, как росток.

      И в какой-нибудь крохотной щели,

      даже в богом забытой дыре,

      жизнь, что теплится – хоть еле-еле —

      не участвуя в общей игре.

      Жизнь, идущая не по законам

      асфальтируемых дорог,

      открываясь в обличье исконном,

      как любовь – между слов, между строк.

      Хоть она не прямая – кривая

      (быть не силах безгрешной, святой),

      но зато – безупречно живая

      и своею полна правотой…

      Нетрудно умереть. Любой пустяк

      причиной может стать. Живое – хрупко.

      Ах, помнить бы, что в мире мы – в гостях,

      не совершать оплошного поступка.

      Вот песенка в автобусе, шашлык,

      чей запах – дразнит, взгляд лукавый, томный,

      земных вещей неповторимый лик…

      Всё просит: погляди, узнай, запомни!

      Вся мира неизмеренная прелесть,

      всё, что не в силах удержать рука,

      – покуда август, май, сентябрь, апрель есть,

      чему внимаешь, длится жизнь пока.

      Покуда в силах ты смахнуть слезу

      и шире распахнуть трепещущие веки,

      чтоб этот миг – как будто на весу

      держать, не упускать, запоминать навеки…

      «О, август мой, как мог ты весть такую…»

      Анна Ахматова

      Август, как твои вести – жестоки,

      что за тяжесть в сгустившихся днях!

      Бремя жизни, копившей итоги.

      Бремя спелых плодов на ветвях.

      Как уйти от безумной судьбы,

      что случайно, но неотвратимо

      косит головы, ладит гробы,

      с жутким шумом проносится мимо?

      Август, разве твоя тишина,

      полусонные СКАЧАТЬ