Quatrième dimension. Non-poésie. Natacha Korneeva

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      pa ma terre est sur sept baleines,

      sur sept vents  pas mon jardin et pas ma maison,

      mon unstar est une parabole dans les croix,

      traversées de rivière à gué avec un seau vide,

      pour me faire passer un beau moment,

      ne piquez pas vos pieds sur l’herbe humide,

      et de ne pas voir comment la hache va souffler

      à une séance mille têtes,

      ne regarde pas dans les yeux ceux qui sont séparés de,

      ne regarde pas les condamnés dans les yeux,

      oh, pourquoi es-tu, stupide chat noir,

      tu passes là où c’est barré

      moyen peu coûteux, pas un chemin dans la forêt,

      et pas un petit infranchissable,

      les poussins d’oiseaux congelés transportent —

      l‘été est tombé neigeux,

      et quand vient le tour des poussins,

      les oiseaux morts hurleront fort,

      tu n’irais nulle part, chat,

      tu vois, les ailes brûlent derrière la porte

      Sur les vitres d’une fenêtre brisée

      des morceaux de silence solitaire

      voleuse de confiance – lune —

      vole mes rêves au coin de la rue,

      alors il soufflera jusqu'à l’aube du marché,

      va tout me vendre sous le plancher

      pour une poignée de fausses pièces cassées,

      et tout – et non – pas de rêves et pas de lune,

      Les nuits d’argent rappelleront

      Sur le clocher des petites planètes,

      Le bazar est fermé, le centre commercial est vide,

      Il n’y a pas de places vacantes dans l’immeuble,

      La liberté est en miettes

      Sourire fou sur les lèvres de la foule,

      Chuchoter sur les courses de cafards

      Extraterrestre, inconnu pour moi, rêves,

      Chez l’acheteur de sommeil volé

      J’achète un saumon à bosse à un pourcentage,

      La lune sourit méchamment,

      Je me couche sans éteindre la lumière.

      Bayan dans une affaire languit sur le placard,

      Cousu à la hâte dans un drap blanc

      Journal musical et premier “shu-shu”,

      Oui, une lettre de recommandation sur le mur

      Ombres obliques de l’hier brisé

      Dans le cadre du silence solitaire

      Voleur de rêves – la lune est condamnée —

      Chaque nuit est brûlée

      le monde en dehors de la fenêtre piétinе par non invité,

      il est impossible de se réveiller et ne veut pas,

      la cloche est éteinte et les bouchons d’oreille sont insérés-

      mais des rythmes si forts et intrusifs

      c’est à l’intérieur ce qui semble à peu près

      tout va se briser, se déchirer:

      et la coque donnée à la charge,

      et stupide, mais un beau caillot

      qui sait quoi, le germe de la pureté,

      Je ferme précipitamment la gueule des oiseaux:

      ne chantez pas, oiseaux, je suis en deuil,

      ils m’ont apporté les restes de la journée le matin,

      Je mettrai la table avec le feuillage d’hier,

      nous boirons pour la paix avec toi,

      non invité, abandonné, vide,

      nous nous taisons, nous nous taisons, nous nous taisons cent mille fois,

      l’ombre de l’aube ramasse la poussière là, dans le coin,

      une foule de badauds foulera l’herbe,

      n’apportera rien aux vacances,

      le drôle de pécheur emportera le pécheur,

      vin sec sur la nappe,

      et la tête de la mère de Dieu par la fenêtre

      battant, ma mère est à côté d’elle me regarde,

      me regarde avec reproche,

      et je crie, mais il y a un sceau sur mes lèvres,

      Je crie pour me taire,

      front froid au verre brisé

      s’appuyer et pleurer – tout ce que je peux

      ma ville, coupée du passé,

      avec un bâton qui mesure le temps,

      tu as regardé par les fenêtres aveugles —

      voici les grands arbres

      petit, maladroit, usé,

      patchs et plateaux de perspicacité

      dans le sens de la largeur et de la longueur,

      étourdi, avecfurieusement

      essuyer les semelles usées

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