Quatrième dimension. Non-poésie. Natacha Korneeva

Чтение книги онлайн.

      j’ai traversé le ciel

      nuages de coups de pied,

      dans l’asphalte en plein essor et humide,

      sous le bruit de la pluie, une autre vie viendra,

      Je pars la nuit – la ville pleure à propos de moi —

      commémoration à minuit,

      pour ne déranger personne avec une larme,

      et seul un oiseau de nuit rapide se souvient

      et sait exactement ce que c’est

      les siècles se mesurent aux lanternes,

      en pentes de lettres, rayures et points

      l’amour déguisé en interjections entre

      autres passagers en retard au hasard

      avec des billets sans heure ni lieu

      mais ne vend plus d’huile de poisson

      lampadaires près de l’entrée

      les mots ne sentent pas la fraîcheur de l’encre,

      ne consommez pas de lampes à pétrole

      lors de la séparation

      avec le dos donner la palme…

      et le manuscrit en italiquе…

      l’aube flamboie de feux rouges,

      le loquet rouillé offensé a grincé

      sur une vieille porte, la lune gémissait,

      et renversa la sueur de son front

      rosée froide sur ma fenêtre,

      la toile frémit sous les eaux du ciel,

      fragile-cassant faisait trembler les maison vitres,

      de fines veines tombaient dans l’herbe,

      et sous le doux pas de la patte le matin

      des vents stupides criaient de douleur,

      et pieds nus couraient déjà de la maison autour

      soleil rouge au nez retroussé en déshabillé,

      dispersé mes rêves à l’envers joyeusement,

      impudent, beau – dans un jeune corps

      le sang bout avec les volcans, oh, froid,

      les jours s’exhalent parfumées d’herbes

      les soirées épicées sont amères de cerisier des oiseaux,

      Voici venir la nuit comme une ombre sur les épaules,

      se cachant maladroitement dans les bruissantes marches —

      déchirer propre

      tout ce qui est – brûler

      non lu par moi

      sur les violettes avec les ormes et le sorbier,

      sur les neiges de printemps et sur les pluies d’hiver

      (vous ne pouvez pas sauver avec un mensonge – vous tuerez)

      ma conversation est folle, je deviens fou,

      et je suis toujours debout et crie – seul,

      l’aube s’embrasera de feux rouges,

      désolé, et il n’y a pas de portes, mais je n’ai pas survécu,

      mon amour est beau et pur

      feuille nouveau-né naïf, nu,

      il n’a toujours pas de harnais, pas de fer

      pas un fil pour une croix de cuivre,

      papillon heureux sous le plafond

      monde de l’hémisphère sans nuages

      planant au-dessus d’un tas de polymères ennuyeux

      une bobine d’or lancée par le destin,

      s’efforce, rit et chante

      sans paroles, sans notes,

      dans la tonalité de la liberté..

      quel vol à couper le souffle

      alors que personne n’est trahi et vendu,

      elle ne sait pas – il y aura un chemin de retour,

      n’atteindra que le point culminant,

      enfant jeté au ciel

      s’excite, respire à peine,

      serrant les poings dans l’excitation

      et les garde près du cœur de l’oiseau,

      n’a pas flotté (peut-être ainsi)

      et ne pas se briser en mille morceaux..

      Je suis sur toi à la tête de la nuit

      les cendres brûlent les bougies fondues,

      un mouchoir sentant l’encens d’un tiroir

      (c’est avec une frange de lignes croisées

      à partir de cire de points nus

      – comme moi)

      Je prends. attacher soigneusement

      pour que les cendres ne douchent pas les cheveux,

      dans le monde – je suis une fille du passé,

      bouleversé par lui-même

      avec la renoncule de mauvaise herbe tondue,

      ligne sur le bord de deux bandes

      tu es ma source de souffle,

      tu es une forêt d’argent, dans le vent glacial

      rosée gelée comme une cloche qui sonne

      et sans mercenaire tombé dans la chaleur,

      ma langue est muette, ma main est un fouet faible

      – sur les chevaux épuisés au garrot,

      survolant toutes les routes du monde

      à l’île des navires coulés,

      il est là, au fond, au-delà des mers bleues,

      derrière l’immense montagne noire,

      ronge désespérément les racines

      dans l’humus verbal écrit,

      Je suis sur toi à la tête de la nuit

      les cendres éternelles brûlent impitoyablement,

      lignes non écrites par toi

      – J’AIME

      non, s’appuyer sur la main de quelqu’un d’autre

      – moi – СКАЧАТЬ