Пограничная зона. Басти Родригез-Иньюригарро

Чтение книги онлайн.

      Он встречает её взгляд с апломбом приговорённого не единожды, не по одной статье.

      Встречает её взгляд с неизбывным, врождённым ликованием.

      И то, и другое – правда.

      Тело, забытое между стеной, диваном и оболочкой компаньона, замирает, аккумулирует силы, будто не слышит, но предчувствует звонок будильника. Ещё немного и врубит автопилот.

      Встань и иди.

      Это больше, чем готовый завизжать будильник.

      Это – глас господень.

      Пограничный ветер – вне категорий «хорошо» и «ужасно», «правильно» и «непростительно», «надо» и «не надо».

      Но шулерские катапульты, снова… Болотце, опять болотце… Как занесло, почему, зачем? Когда его вышибет из пограничной зоны, обнаружатся сотни причин – неоднородный клубок, слипшийся ком. Но сейчас – (кипенный хлопок, ржавые брызги, тот самый взгляд, саргассово море) – нет ответа.

      – С ромом и позывными разобрались, – скалится приятель. – А лично я внушаю тебе отвращение?

      – Конечно. Поэтому по возвращении мне придётся слезать с твоих коленей, тебе – с моих, надеюсь, за пару часов распутаемся…

      – Не аргумент. Болотный твистер не исключает гадливости.

      – Пограничные вылазки исключают.

      – Аргумент.

      Симметрично вцепившись друг другу не в глотки, но рядом, они балансируют на краю обгрызенного овала, помятого ромба, мнимого сердца, короче, лужи, соединённой с придорожным прудом узкой протокой. Ухмылка блуждает, переползая с лица на лицо.

      – Ты на исторические рожи не похож, – поясняет он, сдерживая хохот.

      – На кого я похож, понятно и мифическому ёжику, и твоему невидимому спутнику, – фыркает любимый враг. – А вот на что, по-твоему, похожа лужа, на берега которой нас принесло?

      – Не хочу этого произносить.

      – Почему?

      – Тупо стесняюсь.

      – Какого бушприта ты стесняешься?

      – Этого самого. Я, как ты мог заметить, мастер видеть повсюду одно и то же, обсасывать одни и те же триггеры…

      – Чего же ты, прошу прощения, ждёшь, мастер?

      Задавленный хохот пробивается неприличным хихиканьем. Затихает.

      – Смотри сюда, на проток, – шепчет визави. – Спорим, в середине нога мощно провалится, а по краям…

      – Только ботинки замочишь, – кивает он, удерживая себя в масштабах лужи.

      – Да, мелководье… – неодобрительно тянет любимый враг. – И если перекрыть судоходную полосу…

      Его пошатывает. Разворачивает, хотя он стоит где стоял. Выпрямляет. Мышцы натягиваются корабельными снастями. Содержимое грудной клетки достигает температуры плавления – и застывает.

      – Хрен ты из этой лужи выберешься, – хлещущий ветер, метал обертонов. – Разве что по суше. Счастливой малярии.

      В лице напротив СКАЧАТЬ