Право писать. Приглашение и приобщение к писательской жизни. Джулия Кэмерон
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Право писать. Приглашение и приобщение к писательской жизни - Джулия Кэмерон страница 12

СКАЧАТЬ и описать. Наша задача – быть внимательными.

      Мой рыжий арабский скакун, Джек, сосредоточенно смотрит в окно кабинета. Я знаю, ему слышно, как я стучу по клавишам. Он знает, что для него это означает и то, что его скоро покормят, и то, что этого не случится, пока я не закончу. Он так же, как и я, полагается на мое писательство.

      «Не знаю, как тебе удается», – иногда говорят мне, когда я ввязываюсь в очередную творческую авантюру, которая кажется другим слишком рискованной – например, книга в соавторстве с бывшем мужем.

      Я просто пишу – вот «как». Так мне удается и все остальное. Так я усваиваю жизнь. Это пища для ума и пища вообще. Если меня настигают трудности, я пишу и на этих дрожжах, и о них.

      На этой неделе у меня случился резкий и неприятный разговор с редактором. Один мой текст был значительно и некачественно переписан. Я позвонила, чтобы пожаловаться. Сказать: «Я уже взрослая. Дайте мне внести свою правку, чтобы текст выглядел моим». В ответ я услышала неожиданное нападение с переходом на личности.

      Редактор – это писатель, который не пишет. Я же пишу с радостью и часто. Истинной причиной этого нападения было страдание, смешанное с завистью и язвительностью. Оно было похоже на ядовитый осиный укус, вместе с противным жужжанием. Я отошла от телефона, пошатываясь, как ужаленная. А потом представила себе этого редактора в виде угрюмой и жестокой средневековой горгульи – и написала себе противоядие.

      МУЧЕНИК

      О мученик. Как горестно брести,

      Когда терзает стопы терн.

      И жалит, и кровит —

      Чего же сам не видишь,

      Что об ином пути тоскуешь?

      О мученик. Ступаешь по стеклу.

      Изранены твои подошвы.

      Зачем врановы локоны отсек,

      От боли мечешься, а о мечте забыл?

      О мученик, я помню, кем до цикуты был ты.

      Я помню тебя гордым и лихим.

      Пока не выпил ты нектар забвенья,

      Блистательным водоворотом

      На солнце ты сверкал.

      О мученик, что же наделал ты?

      Зачем своим же клювом,

      Свои же перья ты до крови драл?

      О мученик, скажи мне. Назовись.

      Поименуй позор свой умолчанья,

      О мученик, ты вспомнишь, кто ты есть.

      Увидишь долгий рваный свой рубец:

      Владей же тем, что сам и совершил, —

      За танец на иззубренных камнях босым, в крови

      Плати, владей им, все прости себе, вернись домой.

      Писательство – это алхимия. Когда я закончила стихотворение и смогла вырваться из тесного умственного пространства обиды в просторное сердце – перестала быть жертвой, врагом, раненым соперником. Я снова стала тем, что я есть, – писателем. Я переварила рану в творчество.

      «Никогда не видел ничего подобного, – сказал мне как-то врач. – Вы от травмы немедленно переходите к искусству».

      Писать – это лекарство. Это действенное противоядие для душевных ран. СКАЧАТЬ