Más rojo bajo el sol. Elsa Cross

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      Paisaje de fuego

      II

      La puerta golpea.

      Al azar

      el viento precede los pasos.

      Aromas de sal

      y el caracol

      junto a la puerta abierta que golpea.

      Salitre creciendo en los muros de cal blanca

      —fuga de insectos.

      La tempestad fraguándose.

      Silenciosos relámpagos.

      Mariposa inmóvil en la hoja,

      fragor de ríos subterráneos

      acallando todo otro rumor.

      La puerta golpea.

      Los pasos se desligan de sus huellas.

      Ante su umbral

      doblega la memoria sus desiertos,

      su fuego nómada.

      La noche va cayendo,

      noche violada.

      La escaldan luces.

      Impura noche luce sus mantos harapientos;

      sus astros guarda.

      Se desperezan felinos,

      saltan

      a la espesura negra.

      La puerta golpea

      y tierra adentro

      el inasible desplazamiento de los astros.

      Fiesta de insectos

      y el contagio carnívoro

      brilla sobre los cuerpos

      en el rictus de una danza atroz.

      La escama tornasol del ojo inmóvil

      al sesgo airoso y fijo

      sobre los cuerpos dúctiles.

      Quieta cantárida en el cáñamo

      élitros sedosos,

      baba de caracol,

      crepúsculo lunar sobre cortezas.

      Ojos como grana,

      frutos de vid,

      espejos del dios entre nosotros

      sus criaturas nutriendo,

      sus dones abundando a aquél que no pregunta,

      oh dador imparcial.

      Lenta pantera se desliza

      el racimo en sus fauces.

      Blanco manso inclina la cerviz.

      El dios dicta su imperio.

      En las faldas del monte

      roja la noche

      estalla,

      ciñe sus flancos la neblina.

      El rayo se muestra,

      el júbilo empuja sus turbas

      en línea a los desfiladeros.

      Lugar de piedras rotas,

      dará piel a la voz,

      nube a los rostros,

      pues tantas armas fueron allí vencidas.