Изборник. Стихи 1968–2018. Сергей Стратановский

Чтение книги онлайн.

      Что же ты, головотелый,

      Легкий сахар не грызешь,

      А на стеночке, на белой,

      Всё отшельником живешь?

      Что же ты, головопузый,

      Всё скучаешь и молчишь?

      Разве только с пьяной Музой

      В серой щели переспишь.

      Ты ее, как муху, ловишь,

      Паутинясь целый век.

      Тёмнотелыш, тёмнолобыш,

      Насекомый человек.

      Страшнее нет – всю жизнь прожить

      И на ее краю,

      Как резкий свет, вдруг ощутить

      Посредственность свою.

      Как будто ты не жил,

      Соль мира не глотал,

      И не любил, и не дружил,

      А только дни терял.

      Как будто ты существовал

      В полсердца, в пол-лица,

      Ни бед, ни радостей не знал

      Всем телом, до конца.

      И вот – поверь глазам:

      Как соль, стоит стена…

      Ты был не тот, не сам,

      И словно соль – вина.

      Полудух, полудевка – холера

      Ртом огромного размера

      Ест немытые овощи

      И человеко-траву.

      И бессильны руки помощи,

      Если рядом, наяву,

      Блуждает эта дева,

      Неся зерно пустыни,

      Чашу огненного гнева

      И невымытые дыни.

      В час, когда за чашкой водки,

      В разговоре о холере,

      Тратя мысли, тратя глотки,

      Ищем легкого экстаза,

      Неужели в наши двери

      Светлоокая зараза,

      Крадучись, войдет?

      Она – Эриния, она – богиня мести,

      И крови пролитой сестра.

      И она в курортном месте

      Появилась неспроста.

      А мы – курортники, мы – жалкие желудки,

      Населяя санаторий,

      И жуя как мякиш сутки,

      Ждем таинственных историй.

      Мы здесь избавлены от уз

      Работы скудной и немилой.

      Нам дал путевки профсоюз,

      Чтоб запаслись телесной силой

      И, бодрый разум обретя,

      Существовали б как дитя.

      О, южное море и горы —

      Пейзажи как на открытке,

      И красавиц местных взоры,

      И прохладные напитки

      В час жары, а в час прохлады

      В садах работают эстрады,

      А ещё по вечерам

      Закат работает пурпурный

      И корабль литературный

      По морским плывет волнам.

      И мы – курортная земля,

      Руководимы чувством меры,

      Но аллегория холеры

      Сошла на берег с корабля

      И свои дурные овощи

      На базаре продала,

      И раздался крик о помощи,

      Крик «Спасите! Жизнь прошла».

      Смятенье. СКАЧАТЬ