Портрет смерти. Холст, кровь. Алексей Макеев

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ буддийских монахов. Костлявый человек, пробивающий головой дырку в стене. Призраки, бродящие в радиоактивном тумане. Кладбище убитых топором тележек из супермаркета, остатки еды, крысы (и охота была вырисовывать каждую тележку?). Ребенок с выпученными от ужаса глазами выбирался из материнской утробы. Дом на Плата-дель-Торо, 14 (не узнать его просто невозможно, невзирая на подросшие сваи), рассыпался в прах от землетрясения, из окон вылетали люди с орущими ртами, в разбитой гостиной пианист в черном смокинге и накрахмаленной манишке самозабвенно бил по клавишам…

      – Андрюша, может, хватит для начала? – взмолилась Варвара. – Голова уже кругом…

      – Не говори, – я начал растирать онемевшие виски. – Сам превращаюсь в подростка-дегенерата… Если не путаю, это философия Анри Бергсона, что суть явлений можно постичь не разумом, а только интуицией.

      – И Фрейда, – вздохнула Варвара. – О бессознательном, как важнейшей сфере человеческой психики.

      Мы выбрались из галереи в холл второго этажа. Пришлось поплутать, чтобы найти обратную дорогу. В холле ничего не изменилось, только «капля» сделала несколько оборотов и вновь красовалась разорванными внутренностями.

      Чем дольше мы находились в этом доме, тем сильнее охватывало чувство, что безумие не за горами. Мы подошли к окну. Пейзаж оставался нетронутым: абстрактные скульптуры, ослепительные цветники посреди газонов, качели…

      – Качели, между прочим, качаются, – неуверенно заметила Варвара.

      – Не, – я сконцентрировал фокус. – Не может быть.

      И вдруг почувствовал, как волосы на затылке начинают медленно шевелиться…

      Я начал поворачиваться всем корпусом.

      Судя по ощущениям, за спиной стояла целая свора асассинов с остро отточенными ножами. Но это был всего лишь мальчик. Он стоял неподвижно и смотрел на нас. Ну и взглядец…

      – Привет, пацан, – выбив ком из горла, поздоровался я.

      Он продолжал нас рассматривать, как незваных гостей. Бледный анемичный подросток лет тринадцати, надменный, чистенький, вылизанный, с аккуратным пробором – явно не круглая сирота. У него был неприятный сверлящий взгляд. Не удивительно, что от такого внимания загривок начал неметь.

      – Привет, пацан, – повторил я. – Как дела?

      – Здравствуйте, – негромко и практически по складам произнес мальчонка. И продолжал молчать дальше. Мы с Варварой украдкой переглянулись.

      – Конечно, здравствуй, мальчик, – ласково сказала Варвара. – Ты здесь живешь? Это ты сейчас качался на качелях?

      – Я, кажется, знаю, кто ты, – сказал я. – Ты Марио. А твоя мама… тетя Изабелла.

      Мальчик шевельнулся, словно муху плечом отогнал.

      – Она не тетя. Она мама.

      – Ну да, – спохватился СКАЧАТЬ