Мир тесен. Евгений Войскунский

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ к себе шлюпку, привязывает. Шлюпка пляшет рядом с мотоботом, ударяет по нему носом… Литвак прыгает в шлюпку, накренив ее и черпнув воды.

      Пулеметы стучат. У меня все дрожит внутри. В голове дурацкая детская дразнилка: «Не попал, не попал, свою мать закопал». Вдруг замечаю, что это на Молнии стучат пулеметы. Ну да, оба наших пулемета бьют, а финские вроде молчат…

      – Темляков! Темляков! Ты чего? – Литвак тормошит его.

      А я наваливаюсь на весла, жилы рву, гоню шлюпку к Молнии, и мотобот прыгает сзади на коротком буксире.

      Т. Т. молча поднимается, лицо у него – незнакомыми углами.

      – Поранило цябя?

      Т. Т. молча садится на банку рядом со мной, забирает у меня свое весло. Литвак – на руле. Новая ракета разгорается, осыпает гроздья мертвого света. У Т. Т. зеленые руки. У меня зеленые руки.

      – Навались! – орет Литвак в полный голос.

      Протяжка. Рывок. Молодцы наши – заткнули финнам глотку. В пулеметную дробь вклинивается знакомое кряканье миномета. Свист, взрыв, фонтан воды. Перелет! Снова свист… Литвак повертывает влево, буксир дает слабину, потом резко натягивается, – как бы опять, черт, не лопнул. Вторая мина плюхается с недолетом. Тонко свистнули осколки. Не попал, не попал…

      Литвак бросает шлюпку вправо, влево, лавирует. Плес поднялся дыбом. Весь в смерчах разрывов. Нас окатывает водой… Сейчас оглохну, оглохну… Свет гаснет и снова разгорается. Уже не один миномет, еще что-то ухает. Ах, это хорсенская пушка ударила! Дайте им, родные, влепите, а то сил уже никаких…

      – На-ва-ли-и-ись!

      Протяжка. Рывок.

      Волна, кажется, меньше стала.

      И разрывов меньше…

      Или я просто оглох?

      Вдруг вижу: мы в тени Молнии. Миновали открытый плес, укрылись за Молнией, а я и не заметил… А я и не заметил…

      Литвак правит к берегу, мотобот уже не болтается на буксире, тащится утюгом, тонет прямо на глазах. Ну, еще немного…

      Кто-то бежит по берегу, по пляжику, входит в воду по пояс, это Безверхов, мой земляк… Он хватается за нос шлюпки, волочит ее на берег. Последний гребок. Скрежет гальки под килем. Бросаю весло. Поднимаюсь. Держась за планширь, переношу ногу через борт – и падаю лицом вниз на мокрый холодный песок.

      Раннее утро, и бледное пламя костра. Оно то устало лижет сырые ветки, то мечется, пригибается под порывами ветра. Тучи серым солдатским одеялом нависли над шхерами. В море бестолково прыгают белые барашки. Тлеет мох, подожженный ночью финскими снарядами. Бесприютно пахнет дымом, дождем, мокрой одеждой.

      Я сижу у костра, сушу носки и ботинки. Не знаю, высохнут ли они когда-нибудь. Пар так и валит от моих «говнодавов».

      Сижу на камне, вытянув босые ноги – насколько возможно – к огню, шевелю по привычке пальцами и читаю письмо.

      Под утро, когда утих обстрел, с Хорсена приходила шлюпка. Она доставила нам почту – тощенькую пачку писем и гангутскую газету «Боевая вахта» сразу СКАЧАТЬ