Mon Chemin de Perles. Anna Bondareva

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СКАЧАТЬ quarante phrases au total pour lire cela durant ce voyage! Mais il faudrait encore envisager une pause-déjeuner de la plus grande importance. Lorsque le champagne serait servi et qu’il s’unirait à l’omelette au bacon, tout doucement, Paul Valérie devrait se reposer dans une poche en filet de caoutchouc, qui se trouverait devant, sur le dossier de la chaise. Et après le petit-déjeuner, une dizaine de minutes plus tard, l’atterrissage commencerait. Il serait extrêmement embarrassant de lire lors de la phase d’atterrissage, lorsque la lampe de lecture est affaiblie; dans ces moments-là, vous ne pouvez que souhaiter, les dents serrées, que ce véhicule volant atterrisse en toute sécurité le plus tôt possible.

      Laurent Vincent n’a jamais lu d’auteur russe. Un jour, j’avais longuement réfléchi au livre que je pourrais lui offrir en cadeau. Je savais qu’il ne supportait pas les mélodrames d’amour ennuyeux, mais croire que Fiodor Dostoïevski allait pouvoir s’adresser à un athée passionné était d’une légèreté absolue. Il ne me restait plus qu’à trouver quelque chose d’inhabituel, de plutôt intriguant. Ensuite, j’avais pensé à Boulgakov. Mais, à la suite d’une affaire, j’avais été obligée d’abandonner mes réflexions…

      Lors d’une fête à Paris, j’avais eu une discussion assez curieuse avec un scénariste. Pascal avait été nominé et avait reçu de prestigieux prix de cinéma pour ses scénarios, mais je n’ai vu aucun de ses films. Ses grands yeux sombres et fatigués reflétaient bien ses habitudes de bourreau de travail; son allure d’homme épuisé par les nuits blanches, à la crinière grasse non lavée – peut-être volontairement – avait sans doute confirmé sa diligence.

      Pascal m’a demandé l’origine de mon accent et, après avoir reçu une réponse qui semblait satisfaire ses suppositions, il est revenu à la charge avec la question :

      – Et que pensez-vous de Boulgakov?

      Tout à coup, ses yeux se sont illuminés grâce à la nouvelle tournure que venait de prendre la conversation. Pascal avait lu Le Maître et Marguerite, huit fois. Il a admis ne pas avoir exactement compris le but principal du livre. Il m’a demandé de l’éclairer au sujet de ce que l’auteur avait voulu dire. Comment expliquer à un scénariste, mainte fois décoré pour son succès, la signification symbolique d’une œuvre de littérature de génie, toute la subtilité de la construction d’une toile invisible en arrière-fond de ce chef-d’œuvre?

      – Ce n’est qu’une fiction mêlée de mysticisme…

      Ne parvenant pas à me retenir de rire, j’ai dû trouver un subterfuge.

      – Cher Pascal, ne prenez pas ce travail excessivement au sérieux; inutile de regarder de trop près le monde imaginaire de l’auteur. Il en est de même, dans le domaine de la peinture, pour le fameux Carré Noir de Malevitch, auquel il est difficile de donner un sens.

      L’excitation joyeuse de Pascal a ensuite fait place à l’anxiété. Il a allumé son cigare à la hâte et a commencé à étudier attentivement la spirale de fumée bleu-gris.

      – N’y a-t-il pas de message secret? Peut-être est-ce juste un cryptogramme, comme certaines créations musicales de Bach, l’essence de formules chimiques les plus précises?

      Pascal ne voulait pas lâcher prise. J’ai été obligée de continuer à parler.

      – Oui, très probablement, parce que Boulgakov était un médecin ou un médium, c’est comme vous le souhaitez!

      – Eh bien! laissez-moi faire! Croyez-vous à toutes ces bêtises, à ces dictateurs de l’esprit provoqués par les covens des sorcières, et à toutes sortes de folies?

      Peut-être serait-il plus sage que je garde mon avis pour moi, mais à ce stade d’un discours, cela ne semblerait pas très poli.

      – Aujourd’hui, il y a tellement d’ouvrages de littérature infestés de profanations ésotériques de bas niveau que l’on a juste envie de tout mettre dans un grand bateau, d’y mettre le feu et de le laisser brûler!!

      Je me suis remise à avoir une conversation inutile, et Pascal, pendant ce temps, remplissait son verre de vin.

      – Vous avez très justement remarqué la mauvaise qualité de ces livres de faible niveau d’éducation. En France, selon les statistiques, nous dépensons environ deux milliards de francs par an pour toutes sortes de voyants, de médiums!! Et je ne parle pas des voyages organisés en Afrique pour des rituels vaudous.

      Il n’y a pas si longtemps, j’avais trouvé une lettre étrange dans le secrétaire de mon mari. Je n’avais pas l’habitude d’escalader les décharges, mais la curiosité l’avait emporté. Je n’ai pas pu m’empêcher de remarquer les mots “votre femme”, soulignés par un marqueur fluorescent et répétés dans chaque phrase. La lettre de son ex-maîtresse disait qu’il n’y aurait pas de bonheur familial pour lui, car tout avait été fait correctement quelque part au Kenya. La lettre d’une femme en colère décrivait bien quelques exemples effrayants. Elle avait essayé de le convaincre que tout pourrait arriver s’il ne me quittait pas immédiatement.

      – Après avoir vu la lettre, avez-vous observé des signes particuliers?

      Mon interlocuteur a poursuivi sa conversation. Il a continué à me questionner avec une préoccupation inquiétante, et je répondais pensivement.

      – Il se passe déjà quelque chose…

      À ce moment-là, Pascal avait les tempes perlées de sueur. Il s’est gratté le nez nerveusement, puis a retiré de son front les mèches de cheveux collantes d’un geste travaillé et m’a donné sa carte de visite avec les mots suivants :

      – Excusez-moi, s’il vous plaît, mes amis sont ici et je dois leur parler, mais je vous verrai plus tard.

      – Oui, peut-être…

      Pourquoi les pauvres ressentent-ils une peur constante quand on a tendance à parler de magie noire? Je l’ai souvent constaté. Pourquoi ne chercheraient-ils pas un remède? Pourquoi ne se tourneraient-ils pas vers le Christ et Sa Grande Magie Blanche à la place? Le miracle de la Résurrection ne leur a donc pas suffi?! Pour eux, ce n’est jamais assez!

      Alors que je nageais dans mes réflexions, notre avion se préparait à atterrir. Laurent avait déjà passé sa ceinture de sécurité et soigneusement vérifié si la mienne était bien fermée.

      Chapitre 2. Là où les alliances disparaissent, ou la fièvre de l’Est

      L’amour qui ne ravage pas n’est pas l’amour.

      Omar Khayyam

      À l’arrivée à l’aéroport, un chauffeur privé nous attendait avec un panneau d’accueil portant nos noms, écrits au marqueur noir. L’hôtel était éloigné du centre historique. Il faisait une chaleur étouffante; une fois dans la chambre, nous nous sommes précipités sur la climatisation pour la mettre en marche. Nous avons dîné à l’hôtel; il n’y avait pas de restaurant à proximité, juste des logements résidentiels sombres et peu attrayants.

      Une promenade dans les quartiers de la nouvelle Istanbul m’a rappelé Stalker, le film de Tarkovski tiré du livre éponyme. Pas une âme, juste des troupeaux de chiens solitaires sans abri, avec d’étranges plaques d’immatriculation accrochées à leurs oreilles percées, reniflaient les poubelles vides. Les СКАЧАТЬ