Название: Что ты видишь?
Автор: Вера Ильина
Издательство: Издательские решения
Жанр: Ужасы и Мистика
isbn: 9785005103079
isbn:
На следующий день я проснулся перед тем, как Дрозд начал грузить продукты. Художник уже был занят – рисовал какого-то спящего деда.
– Я тебя нарисую, – объявил я и устроился со своим альбомам и красками напротив нового знакомого.
Я не спрашивал его имя, называл художником.
Неожиданно для самого себя я рассказал ему все – как потерял маму, как мне досталась машинка на управлении, показал, где находится наше с Дроздом кафе. А он кивал, изредка улыбался.
– Знаю, знаю. Я ведь сам жил с этим Дроздом.
– Жил?! – закричал я, оторвавшись от своего художества.
– Да. Он меня попрошайкой подобрал здесь. Хобби было у меня такое – попрошайничать. А он забрал, думал, у меня родителей нет. А они были.
– А ты что?
– Остался у него. Хотел свободной жизни. Мне четырнадцать тогда было. Он мне краски купил и холсты. Я так же прохожих рисовал. Этим и зарабатывал. А тебе сколько?
– Десять, – ответил я, хотя точно не знал, сколько.
– С Дроздом сильно не поболтаешь, – засмеялся художник, – зато он будет за тебя горой до последнего. Когда мне восемнадцать исполнилось, я сел на первый попавшийся поезд и уехал. Потом была полиция, я соврал, что жил на вокзале один. Поверили. Или просто не хотели вдаваться в подробности. Паспорт дали. Так началась моя новая жизнь.
– А родители?
– Родители? Да не было у меня родителей. Бабка одна, и та уже при смерти была. Это я так… соврал про родителей, чтобы ты мне позавидовал.
Я закончил его портрет, показал ему.
– Похоже? – спросил я.
Он перевел взгляд на изрисованный мною лист на пару секунд и ответил:
– Похоже. Там посмотри, – он указал на большую папку, что лежала под мольбертом.
В папке были картины – вокзал, сады, портреты, здания. Я рассматривал их до самых мелких деталей. Может, и я стану художником? Вот Красная площадь после дождя, вот – летний парк. Я отодвинул картину, чтобы посмотреть следующую. В секунду облился потом.
– Кто это!? – завопил я, показывая портрет белокурой женщины. Краска на нем была еще свежая, не до конца высохшая.
– Это сегодня утром, – ответил художник. – Ты еще спал, наверное.
– Это моя мама! Где ты ее видел?
– Мама? – художник положил кисть. – Малыш, эту женщину я нарисовал в столовой. Она там поваром работает. СКАЧАТЬ