Собрание сочинений. Том 5. Евгений Евтушенко

Чтение книги онлайн.

      Спуманте,

                      пенься,

      Рим,

             пей и пой!

      Идет на пенсию

      трамвайщик твой.

      Кругом товарищи

      сидят и пьют,

      и все трамвайщики —

      ремонтный люд.

      Старик Джанкарло

      бог средь них.

      Одет шикарно,

      ну, впрямь —

                           жених.

      Лишь чуть грустинка

      в его глазах.

      Лишь чуть грузнинка

      в его плечах.

      Он так выхаживал

      любой трамвай,

      чуть не выпрашивал:

      «Вставай,

                     вставай…»

      И как рубали

      из рейса в рейс

      его трамвай

      спагетти рельс!

      Они привязчивей,

      чем поезда…

      Так что ж ты празднуешь,

      старик,

                 тогда?

      Когда,

                заплаканный,

      пойдешь домой,

      они —

               собаками

      все за тобой.

      Они закроют

      путь впереди.

      Они завоют:

      «Не уходи!»

      Дичают жалко

      они без ласк…

      Старик Джанкарло,

      ты слышишь лязг?

      Вконец разогнанный —

      в ад

            или рай? —

      летит

               разболтанный,

      больной трамвай.

      И кто-то чокнутый —

      счастливо:

                      «Крой!»

      А кто-то чопорный —

      трусливо:

                     «Ой!»

      И кто-то пьяненький:

      «Давай!

                  Давай!» —

      а кто-то в панике:

      «Ай!

             Ай!..»

      Ты что,

                 без памяти?

      Окстись,

                   трамвай!

      Но он, как в мыле —

      бах!

            бух!

      О, мама миа,

      ах!

          ух!

      Шекспир,

                     да Винчи —

      в пух!

               в прах!

      Вам смерть не иначе —

      Глюк,

              Бах.

      Искусство нынче —

      бух!

             бах!

      Арриведерчи,

      Иисус Христос!

      Арии Верди

      смешны до слез.

      Эй ты,

                Петрарка,

      что твой сонет?

      Жизнь, как петарда, —

      ба-бах! —

                    и нет.

      Очнись, Лаура, —

      всем быть в аду.

      Не будь же дура —

      льни на ходу.

      В СКАЧАТЬ