Собрание сочинений. Том 2. Евгений Евтушенко

Чтение книги онлайн.

      Ты считаешь,

                           что все в твоей жизни сломано,

      что уже никого не полюбишь ты,

                                                         словно

      не твои восемнадцать сейчас тебе, милая,

      а, пожалуй, полвека,

                                      не менее, минуло…

      У тебя,

                 пессимистка,

                                     румяные щеки,

      у тебя,

                пессимистка,

                                    глазенки, как щелки,

      а оттуда на мир

                              любопытство выглядывает

      и, что ты еще просто девчонка,

                                                      выкладывает…

      Пусть подушка

                              слезами горючими

                                                           залита —

      эти слезы когда-нибудь вспомнишь ты

                                                                  с завистью.

      А сейчас

                    ты отчаянно убиваешься,

      и, что так убиваешься,

                                         ты упиваешься

      и грустишь о себе,

                                   чуть не в траур одета,

      восемнадцатилетняя старая дева…

      Интеллигенция

                               поет блатные песни.

      Поет она

                    не песни Красной Пресни.

      Дает под водку                        и сухие вина

      про ту же Мурку

                                и про Енту и раввина.

      Поют

              под шашлыки и под сосиски,

      поют врачи,

                        артисты и артистки.

      Поют в Пахре

                            писатели на даче,

      поют геологи

                           и атомщики даже.

      Поют,

               как будто общий уговор у них

      или как будто все из уголовников.

      Всё приблатнилось —

                                        песни,

                                                  и манеры,

      поэты,

                даже милиционеры,

      и наши приблатненные пророки —

      как наши воплощенные пороки.

      Мне и везло и не везло…

      Одни, галдя, меня хвалили

      и мед мне на дорогу лили,

      другие деготь лили зло…

      Мою дорогу развезло!

      Увяз – пришел и мой черед.

      Уже устал ногами дергать.

      Одну лодыжку держит деготь,

      другую крепко держит мед.

      Твержу:

                  «Не так все это важно —

      ведь как-никак я на ногах»…

      Но чувствую, что вязну, вязну

      в знакомых, женщинах, долгах.

      На СКАЧАТЬ