Собрание сочинений. Том 2. Евгений Евтушенко

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ под плывучей, зыбкой синевой

      опять в дорогу двинулся наш «газик»,

      с прилипшей к шинам

                                         молодой травой…

      Застыл старик у дома своего,

      тайгу он знал боками и зубами,

      но то, что слышал я в его амбаре,

      так и осталось тайной для него.

      Не буду рассусоливать об этом…

      Я лучше —

                       как вернулись,

                                              как со светом

      вставал,

                  пил молоко —

                                        и был таков,

      как зеленела полоса степная,

      тайгою окруженная с боков,

      когда бродил я,

                              бережно ступая,

      по движущимся теням облаков.

      Порою шел я в лес

                                   и брал двустволку.

      Конечно, мало было в этом толку,

      но мне брелось раздумчивее с ней.

      Садился в тень и тихо гладил дуло.

      О многом думал,

                                и о вас я думал,

      мои дядья,

                      Володя и Андрей.

      Люблю обоих.

                            Вот Андрей —

                                                  он старший…

      Люблю, как спит,

                                 намаявшись,

                                                     чуть жив,

      как моется он,

                            рано-рано вставши,

      как в руки он берет детей чужих.

      Заведующий местной автобазой,

      измазан вечно,

                             вечно разозлен,

      летает он, пригнувшийся, лобастый,

      в машине, именуемой «козлом».

      Вдруг, с кем-нибудь поссорившийся дома,

      исчезнет он в район на день-другой,

      и вновь – домой,

                                измучившийся,

                                                        добрый,

      весь пахнущий бензином и тайгой.

      Он любит людям руки жать до хруста,

      в борьбе двоих, играючи, валить.

      Все он умеет весело и вкусно:

      дрова пилить

                           и черный хлеб солить…

      А дядя мой Володя!

                                     Ну, не чудо

      в его руках рубанок удалой,

      когда он стружки стряхивает с чуба,

      по щиколотку в пене золотой!

      Какой он столяр!

                                 Ах, какой он столяр!

      Ну а в рассказах —

                                    ах, какой мастак!

      Не раз я слушал, у сарая стоя

      или присевши с края на верстак,

      как был расстрелян повар за нечестность,

      как шли бойцы селением одним

      и женщина по имени Франческа

      из «Петера» запела песню им…

      Дядья мои —

                          мои родные люди!

      Какое было дело до того,

      что говорила мне соседка:

                                               «Крутит

      Андрей СКАЧАТЬ