Последняя любовь президента. Андрей Курков

Чтение книги онлайн.

      – А как дела с медом?

      Она бросила на меня удивленный взгляд. Я и сам услышал, насколько глупо прозвучал мой вопрос. Меня подвело подсознательное желание сменить тему разговора.

      – Мед?! Мед я еще в январе допродала. Сейчас – каникулы.

      – Римские каникулы, – проговорил я усмехаясь. – Ты хочешь в Рим?

      Она отрицательно мотнула головой.

      – Я еще не знаю, чего я хочу, – прошептала она.

      «Надо купить ей дорогой подарок», – подумал я в ответ на ее шепот.

      54

      Киев. Июль 2015 года.

      Когда спишь в одиночку на по-королевски широкой двуспальной кровати, снится одно и то же. Снится, что спишь вдвоем. Да и не спишь, а клубишься, переворачиваешь и переворачиваешься. И уж лучше бы ничего не снилось, потому что финал таких снов однообразен и грустен. Сколько ни оплодотворяй кулак или простынь, тебя больше не станет, не повеселеешь, не осчастливишься.

      И смутные, неприятные мысли поползут медленно к затылку, как упавшие с яблони гусеницы. И будешь ты их думать, будешь представлять себе каких-то женщин, государственных домработниц, снимающих с кровати эти простыни. А дальше захочется выпить коньяка, чтобы сбиться с мысли. Чтобы не представлять себе дальше. Ну и что с того, что ты президент. Ты же от этого не стал импотентом, родина тебе не заменила женщину!

      Осторожный, но настойчивый стук в дверь спальни все-таки проник в мой сон. Открывая глаза, я провел ладонью по простыни под одеялом – сухая. Значит, приснилось!

      – Господин президент! – Шепот помощника пролетает мотыльком в щелочку приоткрытой двери. – Проснитесь!

      – Что такое?

      – Министр внутренних дел ждет, генерал Филин! Волнуется! ЧП!

      – Дай ему кофе.

      Набрасываю халат. Стою несколько секунд над кроватью, и мысли мои опять-таки, уже без всякого сна, переключаются на вечную тему.

      Поднимаю глаза и смотрю на стены спальни. Где-то там, за стеной, на которой висит лесной пейзаж работы Шишкина, спит эта, как ее, Майя Войцеховская.

      Выхожу в гостиную, останавливаюсь у окна.

      Из-за моей спины доносится покашливание милицейского министра. У него вечный бронхит – курит, как труба крематория!

      – Ну? – Я упираюсь взглядом прямо в его глаза.

      – Господин президент… даже не знаю, как доложить! Похищены высшие чины Запорожской госадминистрации. Заранее спланированная акция. Но кому это нужно? Если б один-два, а то сразу тринадцать человек. Да, и одна из окна выпрыгнула – насмерть.

      – Кто?

      – Калиновская. Зам по финансам.

      – Дальше?

      – Я уже дал приказ отправить лучшую бригаду следователей. Город блокировали, но никаких следов.

      – Хорошо, будешь держать меня в курсе. Следующий доклад в восемь утра!

      – У вас железные нервы! – говорит министр и уходит.

      У меня все железное, думаю я, уже не скрывая СКАЧАТЬ