Обратная перспектива. Сергей Васильев

Чтение книги онлайн.

      На горе растет осина,

      На пригорке иван-чай.

      Вспомни, мамушка, про сына,

      Не грусти и не скучай.

      Глянь, хорошая погода,

      Песню плачет соловей.

      Я ведь не бывал три года

      На могилке на твоей.

      Воронье летит к оврагу

      Дружной хищною гурьбой.

      Ты прости, но я прилягу

      Только рядышком с тобой.

      Дни июльские слишком долги,

      Что слепой запомнился дождь.

      Пароходы плывут по Волге,

      Ежик прячет в стогу иголки —

      Там ты счастье свое найдешь.

      Кот Чеширский с мышкой играет,

      Баба в луже белье стирает,

      Жаба плещется в камышах,

      А на дне речном загорает

      Кто-то важный, как падишах.

      Приглядись и не то увидишь —

      Там на дне и танки, и Китеж,

      И зачем нам Новый Завет,

      Если мир перешел на идиш,

      Как троллейбус на красный свет.

      Плачь, голуба, о нашем сыне,

      О забывшей Христа осине,

      Но гляди: как ни странно, но

      Свет горит еще на Руси, не

      Пожелавшей пойти на дно.

      Барин, сердито выбритый и надушенный одеколоном,

      Честные бабы с гостинцами да мужики с поклоном,

      Привкус моченых яблок, тяжелый запах укропа —

      Где, Чаадаев безумный, твоя Европа?

      Тощие звезды над кладбищем да тараканы в баньке,

      Повести Белкина вечером на хуторе близ Диканьки,

      Бедная Лиза, выстрел, охотники на привале —

      Им-то, небось, вольготно, а мне едва ли.

      Вере Павловне снятся сны, а кому-то мертвые души,

      А крестьяне дремлют в стогу, затянув поясок потуже,

      Спит на перине Обломов, борща не вотще отведав,

      И возлежит на гвоздях, словно йог, Рахметов.

      Гуси пасутся в луже, клекочут злобно и гордо.

      Взгляд от стола поднимешь —

                                             в окошке свинячья морда.

      Голова с похмелья трещит, как арбуз,

                                                           а вместо микстуры —

      Фонд золотой отечественной литературы.

      Кто он тебе, протопоп Аввакум,

      Пронзивший двуперстьем мрак?

      Он не брат тебе и даже не кум

      И даже смерти не враг.

      И не надо жизнь огнем опалять —

      Слишком сны о стране длинны.

      Но когда плывет эта «внешняя блядь»,

      Мы все в нее влюблены.

      Не о шлюхе позорной речь, о луне

      И прочих светилах небесных,

      Омрачающих душу нашу вдвойне

      И стыдящихся речей отвесных.

      Вот две дырки в твоей голове,

      Вот следы чеченского схрона,

      Вот драхма, СКАЧАТЬ