Название: Песни мертвых соловьев
Автор: Артем Мичурин
Жанр: Боевая фантастика
Серия: Еда и патроны
isbn: 978-5-699-53771-6
isbn:
План местности, обрисованный Валетом, носил весьма и весьма приблизительный характер: «Прямо до забора, сто метров налево, у первой хрущевки направо, пройдешь три двора, свернешь к универсаму, а там уже видно будет». Заебись. Во-первых, забора я прямо по курсу не обнаружил и, решив, что ему давно уже нашли лучшее применение, повернул у бараков. Прошел, как велено было, сто метров налево, но вместо ожидаемых пятиэтажек оказался рядом с выросшей на пепелище помойкой. Судя по обгоревшим остаткам фундамента и трухе от попиленных на дрова бревен, никакого отношения этот дом к хрущевкам не имел. Те стояли правее и дальше, четыре и пять штук соответственно. Бля! И какие из трех дворов я должен пройти?! В течение следующей минуты мой мозг скороговоркой воспроизводил все изученные за одиннадцать лет проклятия, так и этак комбинируя их со словом «Валет», а глаза пытались отыскать хоть какие-то ориентиры, указывающие на близость железной дороги. Не найдя таковых, решил свернуть направо – там было меньше светящихся окон.
Едва первый двор остался позади, из дома послышались голоса и стук подошв по лестнице. Спускались три человека. Я нырнул за кусты и прижался к стене.
– Надо бы ствол новый попросить у начальства, – сказал один, – а то вон, глянь, ложа треснула. Скоро в руках развалится.
– Пустое, – ответил второй.
– Говорят, вчера три ящика автоматов привезли.
– Привезти-то привезли, только тебе хрен чего перепадет. Опять все личной гвардии достанется. А ты как бегал в атаку со своим «ТОЗом», так и будешь бегать.
– Кабы так же, если не шустрее, – усмехнулся третий. – Восемьдесят автоматчиков с тылу прыти-то здорово добавляют.
– Не балаболь, умник, – прошипел второй.
– А че я такого сказал? Будто сами не знаете. У них теперь не то что автоматы, и пулеметы есть, все как положено. Это пока еще муромские суки раны не зализали, а как залижут, тут-то и будет нам всем «Ни шагу назад». Помяните мое слово.
– Ты свое слово засунь-ка куда поглубже. В субботу двоих уже вздернули за такие разговоры.
Троица вышла из подъезда и направилась в мою сторону, освещая пятачок впереди себя керосиновым фонарем.
– Ну да? – удивился первый. – А я слышал, они к бунту подстрекали.
– Тебя, что ли?
– Почему меня? Так, окружающих.
Второй молча покачал головой и сплюнул.
– Бля, спать охота, – зевнул третий. – Еще башка со вчерашнего трещит.
– Не ной. Обход закончим, и будешь дрыхнуть хоть до обеда.
Обход?! Это плохо. Впрочем, мне тогда крупно подфартило. Мы ведь могли и разминуться. В таком случае об обходе постов я узнал бы не из этого разговора, СКАЧАТЬ