Рукописи не горят. Яна Варшавская

Чтение книги онлайн.

      Я на твой посягнула космос,

      ведь в моём уже все планеты,

      как затёртый бумажный глобус.

      Поискать бы в твоём ответы…

      Может, в чёрных гигантских дырах

      прячет лето осенние хляби

      в зеркалах параллельного мира…

      Жаль, опять зашуршит октябрь

      поначалу листвою жёлтой,

      а потом нас зальёт дождями

      и промокшей дырявой кофтой

      обернёт… Всё вокруг затянет

      пеленой серебристых нитей,

      и тогда твой поможет космос,

      как из детства любимый свитер…

      Ты всё помнишь, хотя и взрослый…

      Я на твой посягнула космос,

      ведь в моём уже все планеты,

      словно старый ненужный глобус…

      Поискать бы вдвоём ответы…

      Зреет солнце в створках неба,

      словно огненный горох…

      Оставляя тонкий стебель,

      небо делит самолёт.

      Створки неба приоткрылись,

      выпуская белых птиц,

      облака из лёгких крыльев

      разметались вверх и вниз…

      И на землю потянулись

      солнца яркие лучи,

      заплетая нити улиц

      в разноцветные пучки…

      Так мало букв, так много слов,

      такое множество нюансов…

      Калейдоскопом ярких снов

      роятся мысли, чтоб остаться

      запечатлёнными в стихах,

      или записанными наспех…

      Жаль потерять их в закромах,

      не дав им в жизнь другую паспорт,

      чтобы могли они согреть,

      или хотя бы обнадёжить,

      когда нет сил во тьму смотреть,

      от холода людского ёжась…

      Так много слов, хватило б двух,

      а может, просто – только выдох…

      всё лишним кажется вокруг…

      И даже буквы в алфавитах…

      Не притворяйся равнодушным,

      я слышу, как оно стучит…

      Стучит, как маятник, послушай:

      ведь сердце больше не молчит!

      Оно давно уже решило,

      решило, как перечеркнуть

      сомненья все. И всё, что было,

      пора пришла перелистнуть…

      Не притворяйся, что не знаешь,

      куда теперь нас заведёт

      та вспышка молнии у края,

      где страсть безумная живёт…

      Плачет дождь, только слёзы напрасны:

      от воды не дождаться огня,

      даже если раскалённо-красным

      тонет солнце на закате дня…

      Не огонь, так хоть бы каплю ласки

      уходящий подарил июнь,

      золото, добавив в жемчуг краски…

      Право же, хоть ветер бы подул!

      Разогнал бы, день уже толпятся

      тучи в небе, СКАЧАТЬ