Рукописи не горят. Яна Варшавская

Чтение книги онлайн.

      Упало небо, придавив ещё вчерашние просторы…

      Так просто: дерево срубив, весь мир лишается опоры.

      А это дерево несло в своих ветвях большие гнёзда:

      сороки много лет подряд своих птенцов купали в звёздах…

      Высокий тополь, осмелев, в дождь укрывал фасад и нишу,

      а утром дворик опустел… И небо рухнуло на крышу.

      Одиноко бродила душа

      по перрону безбожного мира,

      ёжась, кутаясь в то, в чём пришла…

      И едва ли ей сбросить по силам

      старый плащ расставаний, разлук

      с капюшоном сквозных электричек

      и платок, что ловил каждый звук

      поездов и мельканье табличек

      незнакомых названий чужих

      городов и малюсеньких станций

      и огромных нарядных столиц,

      оставляющих всё, кроме шансов:

      на когда-нибудь, может, ещё

      встретить, вспомнить, обнять и остаться…

      Только крикнуть и тронуть плечо…

      И сквозь слёзы потом улыбаться…

      Фламинго прилетели в Томск

      на озеро у белой церкви…

      «Семь скорбей» Дюрера и Босх

      пред этой красотой померкли…

      Замёрзшим птицам что хотеть:

      их крыл истерзанные струны

      больны… Едва ль им улететь,

      морозный воздух Томск окутал…

      Хрустальной красоте помочь,

      спасти её… Кому по силам?!.

      А над фламинго алым ночь

      коралловый закат убила…

      Что-то случилось с небом:

      в нём разлилась лазурь,

      в нём черепашьим бегом,

      призраком снежных бурь

      тянутся светлые перья

      белых диковинных птах,

      и укрывает землю

      крыльев прозрачных взмах

      от холодов и зноя

      и от стальных ветров…

      Лишь протяни ладони

      вместо трёх тысяч слов…

      Лето давно б утекло, если б не скорость света:

      медленно-медленно дарит тепло

      огненная планета.

      Осень – всего-то начало будущих холодов.

      Вот уже, вот! Зима по утрам стелет туманы

      белейших снов…

      Только весна всему вопреки: стуже, морозу

      цветом Галантуса, сон-травой

      пишет стихи и прозу…

      Знаю я, что с тобой у меня ничего не случится:

      слишком правильно ты говоришь и выводишь слова…

      Остаётся лишь ждать пресловутого чёртова принца,

      или скажешь, что я в этот раз, как всегда не права?..

      Холодное дыхание зимы…

      Июль, СКАЧАТЬ