Искусство революции. Руслан Каблахов

Чтение книги онлайн.

      Если хотя бы один

      Из тех ирландских поэтов,

      Чьи стихи я переводил

      Ночь напролет,

      Увидел бы моими глазами

      Вымытые дождем черепицы крыши,

      Ощетинившейся собаки мех,

      Жёлтые и зелёные листья

      Напротив нашего окна…

      Нет, не дано им увидеть всё это!

      Поэзия не может быть чем-то законченным.

      Позвольте мне сохранить

      Что-то своё сокровенное…

      Голос

      Голос доносится из далёкого прошлого:

      «Пропах плесенью литературный вкус…

      Мы в восторге, как дети,

      В мёртвой хватке Кафки и шелковичного червя Пруста,

      В незаметных петлях гинзбергов и евтушенок,

      Всех тех бесчисленных вырожденцев,

      Яд которых проникает в нас постепенно,

      Пока не убьёт окончательно…

      Общая ментальная матрица

      (Простите за чужеродное слово!)

      Заменит кровь нашей души на импортный туман,

      Загипнотизировав потенциальных рыцарей…

      Смотрим на всё приходящее к нам

      Через чужие очки!

      Пора нам изваять себе,

      Глядя на всё глазами Творца,

      Своё мировоззрение – наш национальный дух!

      Иначе глухие музыканты выскоблят наш вкус.

      Риторические рыдания с причитаниями и гвалтом,

      Я уверен, вы бы не стали сравнивать…

      Долетел отголосок…

      И после него, смотрите,

      Снегопад пошёл на охоту

      За последней травинкой.