Бабайка. Чингиз Григорьевич Цыбиков

Чтение книги онлайн.

      – А где он? – спросил я.

      – Сын-то? Я почём знаю. Бегает где-то.

      Бегает, подумал я, кто бы сомневался.

      – Чего встал? Пошли, – уже от двери сказал мой компаньон.

      – Это я возьму с собой, – сказал я и взял рисунок.

      – Э! – сказал гончар. – Куда потащил?

      – Я принесу что-нибудь взамен, – сказал мой компаньон.

      И мы что?

      Правильно – побежали.

      XII

      Пацана мы нашли через час на реке – он ловил рыбу удочкой. На вид ему было лет двенадцать. Место было красивое: тихая река, плавно катящая свои воды к оранжевому океану, и орёл высоко в небе. Следит он за нами, что ли?

      Хоть кто-то тут не никуда не бежит, подумалось мне.

      – Это твоё? – спросил компаньон, сунув под нос рыбачку бумажный лист.

      Что-то в этом есть – не тратить время на всякую словесную шелуху.

      – Моё, – ответил сын гончара, коротко посмотрел на рисунок.

      – А почему ты это нарисовал? – спросил я, присев рядом на корточки и положив руку ему на плечо – на всякий случай. Непохоже, что он собирается убегать, но кто знает…

      Парнишка посмотрел на мою руку на своем плече и ответил, глядя на меня исподлобья:

      – Захотел и нарисовал.

      – Ты где-то это увидел? – спросил я негромко.

      Сами понимаете, злиться в моём положении – удовольствие непозволительное.

      – Да, – ответил сын гончара.

      – Где? – спросил компаньон.

      – На озере. Они купались.

      – Никита плакал?

      – Чего? – удивился сын гончара.

      – Мальчик плакал? – покосился с лёгким недовольством в мою сторону компаньон.

      – Нет, – сказал сын гончара. – Чего ему плакать. Наоборот. Если бы у меня был такой змей, я бы тоже радовался.

      И это «тоже» больно кольнуло меня в самое сердце.

      Мальчик мой. Что он такое с тобой делает, почему тебе хорошо без нас, так быть не должно, не должно быть так.

      – О каком озере ты говоришь? – слава богу, хоть компаньон мой был деловит и напорист.

      – Возле рощи ореховой.

      – А кто там живёт?

      – Болтун-спаситель.

      – Кто? – спросил я невольно.

      Можете обвинять меня в черствости. Но скажите, положа руку на сердце, – вы бы не удивились?

      Ответа, однако, я не услышал. Точнее мне не дали его услышать.

      – Пойдем, – потянул меня за собой компаньон. – Я знаю, где это.

      XIII

      Орехи оказались похожими на грецкие, а болтун-спаситель – на проповедника. Был он кряжистый, с окладистой бородой, и по крайней мере внешне на высокое звание болтуна-спасителя тянул вполне. Мы нашли его на берегу озера возле кучки орехов, которые он разламывал при помощи ножа.

      – Да, поистине СКАЧАТЬ