Название: Метель на кухне. Стихи и песни
Автор: Владимир Игоревич Столбов
Издательство: Издательские решения
Жанр: Поэзия
isbn: 9785448557026
isbn:
Очень модно! Из куста я
вылезаю ближе к ночи —
не одна я, ну и ладно,
ничего, что с фонарями
обнималась до утра я.
То ли было! То ли знаю!
Хоть не ведьма, но – летала!!!
Я вчера всю ночь летала!
*** а. н.
И он ушёл, и видел странный сон
про странный сон, про то, как он поднялся,
он встал, он повернулся, вышел вон,
его не стало – мало резонанса —
ещё хочу – он встал и он ушёл,
не встретив первую, хотя, скорей, вторую
свою весну, и снег на посошок,
на старый посох, на его старуху
всё падал, падал, наконец, упал,
он рухнул, словно меткий одуванчик,
парашютист, срывай скорей запал,
ой, то есть, как его, стоп-кран, и жми с авансом
к земле, к земле, к земле, к земле, к земле,
чтоб там найти вновь призраки былого
и вновь уйти, и вновь под грузом лет
увидеть сон. И не сказать ни слова.
*** а. с.
Грузнохордый безбликий прошвондер
оскоплён тучным семенем лет.
Я вчера был не тот, что сегодня,
значит, завтра меня уже нет.
Значит, склизкопрошвабренным звоном
будут петь для меня небеса
и на постере, как на иконе,
вдруг Христа заблистают глаза.
Я сижу себе как на картине,
я – поэт, страстнословный Приап,
я хотел бы повесить гардины
в туалет, холодильник и шкап.
Зрите, люди, моё словобродье.
Я блужусь в блудодейном саду.
Не вчера и уже не сегодня —
я бессменно в бессмертье бреду.
*** в. с.
Я что-то всё хочу тебе сказать,
но я сбиваюсь, путаюсь и блондюсь,
пытаясь объяснить, что не со зла
играл в козла и проиграл все пломбы
в своих зубах, коронки и мосты.
Прости, родная, я опять без денег.
Пытаюсь объяснить, что только ты
заглатываешь так, что загляденье,
что странный фатум нас с тобой сроднил,
одной фатой закрыл на б..ство очи
(высокий штиль! ты чувствуешь?). Одни
остались мы… Я замолчу, коль хочешь
(опять высокий! но уже не штиль,
то – вал страстей, последний день Помпеи…
Не вырваться из скобок. Не шути
со мной, тупая. Я и так тупею,
но вырваться из скобок не могу
и продолжаю, будто бы так надо,
что мысли все кипят в моём мозгу,
что – не стихи, а музыка, соната!..
(но не «Соната праха», Бог отвёл,
хотя сейчас идут уж скобки в скобках))
Я всё забыл. Ну, убери отвёр-
тку от лица. Всего шестая стопка…
Потише, ты!.. Прошу без членовре…
Ну вот, попала. Знаешь, мне, обидно,
я выплеснул всю душу, ты в ответ
мне выплеснула глаз, и мне не видно
так хорошо, как раньше. СКАЧАТЬ