Метель на кухне. Стихи и песни. Владимир Игоревич Столбов

Чтение книги онлайн.

      И он ушёл, и видел странный сон

      про странный сон, про то, как он поднялся,

      он встал, он повернулся, вышел вон,

      его не стало – мало резонанса —

      ещё хочу – он встал и он ушёл,

      не встретив первую, хотя, скорей, вторую

      свою весну, и снег на посошок,

      на старый посох, на его старуху

      всё падал, падал, наконец, упал,

      он рухнул, словно меткий одуванчик,

      парашютист, срывай скорей запал,

      ой, то есть, как его, стоп-кран, и жми с авансом

      к земле, к земле, к земле, к земле, к земле,

      чтоб там найти вновь призраки былого

      и вновь уйти, и вновь под грузом лет

      увидеть сон. И не сказать ни слова.

      Грузнохордый безбликий прошвондер

      оскоплён тучным семенем лет.

      Я вчера был не тот, что сегодня,

      значит, завтра меня уже нет.

      Значит, склизкопрошвабренным звоном

      будут петь для меня небеса

      и на постере, как на иконе,

      вдруг Христа заблистают глаза.

      Я сижу себе как на картине,

      я – поэт, страстнословный Приап,

      я хотел бы повесить гардины

      в туалет, холодильник и шкап.

      Зрите, люди, моё словобродье.

      Я блужусь в блудодейном саду.

      Не вчера и уже не сегодня —

      я бессменно в бессмертье бреду.

      Я что-то всё хочу тебе сказать,

      но я сбиваюсь, путаюсь и блондюсь,

      пытаясь объяснить, что не со зла

      играл в козла и проиграл все пломбы

      в своих зубах, коронки и мосты.

      Прости, родная, я опять без денег.

      Пытаюсь объяснить, что только ты

      заглатываешь так, что загляденье,

      что странный фатум нас с тобой сроднил,

      одной фатой закрыл на б..ство очи

      (высокий штиль! ты чувствуешь?). Одни

      остались мы… Я замолчу, коль хочешь

      (опять высокий! но уже не штиль,

      то – вал страстей, последний день Помпеи…

      Не вырваться из скобок. Не шути

      со мной, тупая. Я и так тупею,

      но вырваться из скобок не могу

      и продолжаю, будто бы так надо,

      что мысли все кипят в моём мозгу,

      что – не стихи, а музыка, соната!..

      (но не «Соната праха», Бог отвёл,

      хотя сейчас идут уж скобки в скобках))

      Я всё забыл. Ну, убери отвёр-

      тку от лица. Всего шестая стопка…

      Потише, ты!.. Прошу без членовре…

      Ну вот, попала. Знаешь, мне, обидно,

      я выплеснул всю душу, ты в ответ

      мне выплеснула глаз, и мне не видно

      так хорошо, как раньше. СКАЧАТЬ