Стихотворения. Поэмы. Арсений Тарковский

Чтение книги онлайн.

      Мне твой город нерусский

      Все еще незнаком, —

      Клен под мелким дождем,

      Переулок твой узкий.

      Под холодным дождем

      Слишком яркие фары,

      Бесприютные пары

      В переулке твоем,

      По крутым тротуарам

      Бесконечный подъем.

      Затерялся твой дом

      В этом городе старом.

      Бесконечный подъем,

      Бесконечные спуски,

      Разговор не по-русски

      У меня за плечом.

      Сеет дождь из тумана,

      Капли падают с крыш.

      Ты, наверное, спишь,

      В белом спишь, Кетевана?

      В переулке твоем

      В этот час непогожий

      Я – случайный прохожий

      Под холодным дождем.

      В этот час непогожий,

      В час, покорный судьбе,

      На тоску по тебе

      Чем-то странно похожий.

      Тебе не наскучило каждому сниться,

      Кто с князем твоим горевал на войне,

      О чем же ты плачешь, княгиня зегзица,

      О чем ты поешь на кремлевской стене?

      Твой Игорь не умер в плену от печали,

      Погоне назло доконал он коня,

      А как мы рубились на темной Каяле,

      Твой князь на Каяле оставил меня.

      И впору бы мне тетивой удавиться,

      У каменной бабы воды попросить.

      О том ли в Путивле кукуешь, зегзица,

      Что некому раны мои остудить?

      Так долго я спал, что по русские очи

      С каленым железом пришла татарва,

      А смерть твоего кукованья короче,

      От крови моей почернела трава.

      Спасибо тебе, что стонала и пела.

      Я ветром иду по горячей золе,

      А ты разнеси мое смертное тело

      На сизом крыле по родимой земле.

      Покинул я семью и теплый дом,

      И седины я принял ранний иней,

      И гласом вопиющего в пустыне

      Мой каждый стих звучал в краю родном.

      Как птица нищ и как Иаков хром,

      Я сам себе не изменил поныне,

      И мой язык стал языком гордыни

      И для других невнятным языком.

      И собственного плача или смеха

      Я слышу убывающее эхо,

      И – Боже правый! – разве я пою?

      И разве так все то, что было свято,

      Я подарил бы вам, как жизнь свою?

      А я горел, я жил и пел – когда-то.

      Свет зажгу, на чернильные пятна

      Погляжу и присяду к столу, —

      Пусть поет, как сверчок непонятно,

      Электрический счетчик в углу.

      Пусть голодные мыши скребутся,

      Словно шастать им некогда днем,

      И часы надо мною смеются

      На дотошном наречье своем, —

      Я возьмусь за работу ночную,

      И пускай их до белого дня

      Обнимаются СКАЧАТЬ