Зелёные холодные уральские помидоры. Рассказы. Макс Бодягин

Чтение книги онлайн.

      It's my aeroplane

      Pleasure spiked with pain

      That motherfucker’s always spiked with pain

      Самое начало

      Желтая акварельная струя ударила в растрескавшийся фаянс писсуара, подняв ленивую весеннюю муху. Она с трудом увернулась от брызг и тяжело, как шаттл, поднялась вверх. Полукруглые своды потолка напоминали изображение Грановитой палаты в старом учебнике истории. Стас улыбался и курил, находясь в состоянии медитативного умиротворения. Огромный пустой туалет ДК гулко вторил нашим голосам. Только что мы посмотрели «Легенду о Нараяме» Сёхэя Имамуры. Утренний сеанс.

      – Ты уверен, что на последнюю лекцию не пойдешь? – спросил я.

      – Слушать излияния беспалого мудака Блажеса? – спросил Стас у писсуара и шумно затянулся дымом. Мы вместе учились на филфаке. Блажес был нашим деканом и читал древнерусскую литературу. У него не хватало каких-то пальцев. Нас со Стасом он почему-то не любил. – Во второй раз? Увольте… Он меня из университета уже выгонял. И тебя выгнать собирается.

      – Он каждую сессию собирается. Это традиция.

      – Когда-нибудь выгонит.

      – Может.

      – Ну ладно я – мне по фигу, у меня зрение минус восемь, и больная печень. «Белый билет». А вот ты как от армии откосишься? – спросил Стас через толстенные стекла очков.

      – Не знаю. Выгонит – подумаю. Может, и послужу.

      – Надо писать, а не заниматься ерундой, мой дорогой. Наше дело – писать. Учиться писать и писать.

      – Я не могу писать, я только говорить могу. И рок-н-ролл петь. Причем довольно плохо.

      – Нормально ты поешь. Для провинциальной команды нормально. А играешь очень даже хорошо. Мало кто так играет. А фламенко вообще никто из рок-н-рольщиков больше не сыграет.

      – Да, играю я лучше, чем пою, – нескромно заметил я.

      – Ты можешь взять себе вокалиста, и заниматься только гитарой.

      Я застегнул зиппер и достал из сумки «бомбу» с портвейном «777». Три топора. Завтрашнее похмелье – уже сегодня. Гениальный рекламный слоган для такого пойла. Не помню, кто его придумал. Жаль, что не я. Стас заинтересованно посмотрел на «бомбу». Я поднес бутылку к свету. Темная густая жидкость, еще более затененная зеленью стекла, лениво плескалась как пойманная в плен чернильная бомба осьминога. Свихнувшийся и непредсказуемый джинн без хозяина. Сон разума. Близкие чудовища.

      – А я буду писать, – упрямо сказал Стас.

      – Ты же знаешь мою позицию, – сказал я.

      – Не писать до тридцати? Перестань. До тридцати мы можем и не дожить.

      – Осталось всего двенадцать лет.

      – Не. Столько нам не протянуть, – сказал Стас, сделав большой глоток из горлышка. Кадык крупно шевельнулся под темной кожей. – Я столько жить не собираюсь.

      – Тебе хорошо – ты пишешь легко. А я пишу мучительно и очень мало. Катастрофически мало. У меня готовых текстов почти нет. Одно сырье, – СКАЧАТЬ