Зелёные холодные уральские помидоры. Рассказы. Макс Бодягин

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ music is my aeroplane

      It's my aeroplane

      Pleasure spiked with pain

      That motherfucker’s always spiked with pain

Red Hot Chilly Peppers

      Самое начало

      Желтая акварельная струя ударила в растрескавшийся фаянс писсуара, подняв ленивую весеннюю муху. Она с трудом увернулась от брызг и тяжело, как шаттл, поднялась вверх. Полукруглые своды потолка напоминали изображение Грановитой палаты в старом учебнике истории. Стас улыбался и курил, находясь в состоянии медитативного умиротворения. Огромный пустой туалет ДК гулко вторил нашим голосам. Только что мы посмотрели «Легенду о Нараяме» Сёхэя Имамуры. Утренний сеанс.

      – Ты уверен, что на последнюю лекцию не пойдешь? – спросил я.

      – Слушать излияния беспалого мудака Блажеса? – спросил Стас у писсуара и шумно затянулся дымом. Мы вместе учились на филфаке. Блажес был нашим деканом и читал древнерусскую литературу. У него не хватало каких-то пальцев. Нас со Стасом он почему-то не любил. – Во второй раз? Увольте… Он меня из университета уже выгонял. И тебя выгнать собирается.

      – Он каждую сессию собирается. Это традиция.

      – Когда-нибудь выгонит.

      – Может.

      – Ну ладно я – мне по фигу, у меня зрение минус восемь, и больная печень. «Белый билет». А вот ты как от армии откосишься? – спросил Стас через толстенные стекла очков.

      – Не знаю. Выгонит – подумаю. Может, и послужу.

      – Надо писать, а не заниматься ерундой, мой дорогой. Наше дело – писать. Учиться писать и писать.

      – Я не могу писать, я только говорить могу. И рок-н-ролл петь. Причем довольно плохо.

      – Нормально ты поешь. Для провинциальной команды нормально. А играешь очень даже хорошо. Мало кто так играет. А фламенко вообще никто из рок-н-рольщиков больше не сыграет.

      – Да, играю я лучше, чем пою, – нескромно заметил я.

      – Ты можешь взять себе вокалиста, и заниматься только гитарой.

      Я застегнул зиппер и достал из сумки «бомбу» с портвейном «777». Три топора. Завтрашнее похмелье – уже сегодня. Гениальный рекламный слоган для такого пойла. Не помню, кто его придумал. Жаль, что не я. Стас заинтересованно посмотрел на «бомбу». Я поднес бутылку к свету. Темная густая жидкость, еще более затененная зеленью стекла, лениво плескалась как пойманная в плен чернильная бомба осьминога. Свихнувшийся и непредсказуемый джинн без хозяина. Сон разума. Близкие чудовища.

      – А я буду писать, – упрямо сказал Стас.

      – Ты же знаешь мою позицию, – сказал я.

      – Не писать до тридцати? Перестань. До тридцати мы можем и не дожить.

      – Осталось всего двенадцать лет.

      – Не. Столько нам не протянуть, – сказал Стас, сделав большой глоток из горлышка. Кадык крупно шевельнулся под темной кожей. – Я столько жить не собираюсь.

      – Тебе хорошо – ты пишешь легко. А я пишу мучительно и очень мало. Катастрофически мало. У меня готовых текстов почти нет. Одно сырье, – СКАЧАТЬ