Он подошел ближе, стараясь не привлекать лишнего внимания.
– Простите, вы не подскажете, где можно найти больше информации о катакомбах?
Женщина сначала нахмурилась, но затем все-таки ответила:
– Есть человек… Кто-то, кто знает больше всех нас. Но я бы не стала к нему идти.
– Почему?
– Он сумасшедший, – прошептала она, будто это было самое страшное слово. – Живет на окраине. Раньше был исследователем, а теперь… Кто знает, чем он там занимается.
Она назвала адрес, прежде чем отвернуться.
Дом стоял на краю леса, окруженный высокой травой и заваленными мусором участками. Грейсон постучал три раза, но ответа не последовало. Он надавил на дверь, и та, к его удивлению, открылась с протяжным скрипом.
Внутри пахло пылью и плесенью. Книжные полки занимали большую часть комнаты, а на столе валялись стопки бумаг, чертежи и рисунки, покрытые символами, которые Грейсон уже видел.
– Кто здесь? – раздался голос из глубины дома.
Грейсон остановился, оглядываясь.
– Меня зовут Александр Грейсон. Я ищу информацию о катакомбах.
Из темного угла появился мужчина лет шестидесяти с длинной бородой и неопрятными волосами. Его глаза блестели неестественным светом.
– Еще один искатель правды? Ну что ж, входите.
Мужчина жестом указал на стул у стола, сам устроился напротив, отодвинув ворох бумаг. Его взгляд был внимательным, почти настороженным.
– Вы не из местных, – начал он. – Здесь таких, как вы, не любят.
– Уже заметил, – ответил Грейсон. – Но я здесь не для того, чтобы заводить друзей. Мне нужно узнать, что вы знаете о катакомбах.
– А что я получу взамен? – в голосе мужчины прозвучал легкий вызов.
– Мою благодарность, – сухо ответил Грейсон.
Мужчина усмехнулся, но его глаза оставались серьезными.
– Ну что ж, мистер…
– Грейсон.
– Грейсон. Вы хотите правду? Я могу вам её дать. Но сначала скажите, почему вас это так интересует?
Грейсон замялся. Он не привык делиться своими мотивами с посторонними, но что-то в этом человеке подсказывало, что тот знает больше, чем говорит.
– Символ, – наконец проговорил он. – Я нашел его в книге, видел на старой карте. Он повторяется. И я хочу знать, что он значит.
Собеседник прищурился, затем медленно кивнул.
– Этот символ… он не для нас. Это метка.
– Метка чего?
– Входа. Или выхода. Зависит от того, как вы на него смотрите.
Мужчина встал и подошел к одной из полок, доставая оттуда старый, потрепанный альбом. На каждой странице были СКАЧАТЬ