Выключить моё видео. Александра Евгеньевна Шалашова
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Выключить моё видео - Александра Евгеньевна Шалашова страница 14

СКАЧАТЬ могли бутылку вина на всех.

      Но это не те перемены, которых хотела.

      Ну напиши что-нибудь. Скажи, что пойдём гулять, когда кончится карантин. Он ведь должен когда-нибудь кончиться. Скажи, что понимаешь, что твои родаки такие же, надо только договариваться уметь, а я, девчонка, не умею, реву только.

      Илья не отвечает.

      Думает, что я придумала про родителей; кто может человеку в шестнадцать лет запретить выходить на улицу?

      Хочется расплакаться, и плачу неслышно, размазываю слёзы по лицу, волосам. Опять выхожу на балкон, но только чтобы посмотреть на размазанные и смутные от слёз деревья, дома́, редких прохожих. На каждом – маска, белая, разлохматившаяся от времени, хотя его и прошло всего ничего. Дома-то времени никто не чувствует, только там, среди деревьев.

      Хочу спуститься, но тогда мама точно расплачется. И может и не сказать ничего, но ведь не деться никуда, когда вернусь. Так боимся друг друга и обвиняем, и от этого ещё страшнее.

      Но на стене соседнего дома всё ещё написано:

      ПЕРЕМЕН ТРЕБУЮТ НАШИ СЕРДЦА

      ладно, а я пойду, а то ребята ждут

      Ведь никто не ждёт, врёшь ты всё.

      Снова смотрю вниз на улицу – один дяденька идёт, длинный, придерживает маску, чтобы поднявшийся ветер не сорвал.

      Нет, никто.

      Илья

      Чёрт дёрнул написать. Знал же, что не пойдёт. И самому не хочется.

      Потому что нет никаких ребят.

      Какие ребята, правда.

      Захотел выпендриться, выставить себя невесть кем.

      Компанейским.

      Я на самом деле компанейским раньше был. Сейчас меньше хочется разговаривать, меньше хочется читать, всего меньше. И уж точно нет охоты слушать Софию, что высоким тоненьким голоском несёт несусветное.

      Образ, говорит, советского интеллигента.

      Кого?

      Кому он нужен?

      Он и себе не нужен.

      И его скоро не станет, потому что он совсем, ну совсем не видит того, что с его страной случилось. Ковров, блин, ему жалко.

      Я бы не смог так.

      Смотрю на полку с книгами. Учебники истории, мемуары всяких полководцев. Книжка о Черчилле, которую подарил папа, – прочитал почти сразу, ничего. Ещё трактат какого-то китайца, но так и не добрался. Здесь только новые книги, только мои. С остальными, древними, отец вот что сделал – позвал какого-то человека, он все книжки разобрал, подклеил корешки, вытер специальными салфетками, а где-то и обложки поменял, которые истрепались сильно. И тогда отец положил всё в багажник и отвёз в районную библиотеку – они там не то чтобы счастливы были, но похоже. А мне подарил «Kindle». Не скажу, что как-то дофига читаю. Но знаю, что всё есть, всё могу найти, если что. Поэтому так-то, конечно, зря трепанул Софии, что есть этот самый Булгаков, потому что уже не было на самом деле. Хотя саму книжку помню – белая, с чёрным росчерком на обложке.

      Когда она спросила – захотелось включить микрофон, крикнуть: СКАЧАТЬ