Легионы просят огня. Шимун Врочек

Чтение книги онлайн.

      Он продолжает:

      – Но для этого мне нужен человек. Особенный. Человек, наделенный кровью Атлантиды… и ее магией. Можешь называть его героем. Или мессией. Это неважно. Главное, что он избран объединить весь обитаемый мир, всю Ойкумену под своей рукой… И повести род людей к счастью и изобилию. Мы построим на земле новую Атлантиду – раз старая лежит под толщей океана.

      До меня нескоро, но все же доходит.

      – Мой брат?! Луций? Он был избранным?!

      Пасселаим качает огромной головой.

      – Твой брат подавал большие надежды. Жаль, что он так распорядился своим даром…

      – Как?

      Он не отвечает.

      Как мой брат распорядился своим даром? Умер в германской деревне?!

      – Ты, легат, – не самый лучший хозяин для этого дара, – говорит Пасселаим с сожалением. – Он принесет тебе только горе. Поверь.

      Может, стоит вернуть птичку атланту? Забирай обратно свой дар – и свое проклятье, сын Посейдона. Если бы это было возможно…

      «Встань и уезжай

      Ты не знаешь игру»

      Верно. Я не знаю игру. Но я не собираюсь сдаваться.

      – Я рискну, – говорю я.

      Молчание.

      – Что ж, – кивает последний атлант. – Это твой выбор.

      Открываю глаза. В комнате клубится дым – я чувствую сладковатый запах тлеющих на углях трав. От копоти першит в горле.

      Я резко сажусь.

      Висок словно пронзает железная игла. Ох!

      Фокусник смотрит на меня непроницаемым темным взглядом. Белки глаз у него синеватые.

      – Что? – спрашиваю я. В голове звенит. Морщусь и потираю висок. Ощущение, что я проснулся с глубокого похмелья.

      – Проклятье, – говорю. – Я… что, спал?

      Фокусник, черный как помешательство, слегка улыбается.

      – Так и есть. И, похоже, разговаривали с богами, легат.

      Кха-кха. Я откашливаюсь. Во рту кисловатый привкус – как от вулканического пепла.

      – Что это было?! Где атлант… – я замолкаю.

      Я вижу высокую фигуру в капюшоне. Она сидит спиной ко мне у жаровни. Значит, это был не сон?!

      В два шага я оказываюсь рядом. Сдергиваю капюшон…

      И застываю. Проклятье!

      Человек поднимает взгляд. Голубые глаза. Глубокий шрам пересекает лицо от виска до челюсти. Светлые волосы, нос горбатый и кривой, видимо, его не раз ломали. Человеку лет двадцать пять. На лбу выжжено клеймо – беглый раб. На щеке – еще одно, такое же. Значит, он два раза бежал – и оба раза был пойман.

      Он уродлив, да. Но он человек, а не атлант… или полубог.

      – Как твое имя? – спрашиваю я.

      Человек молчит.

      – Я кажется, задал вопрос?!

      – Легат, – говорит фокусник. – Зря стараетесь. После второго побега бедняге вырвали язык.

      – Прости, – говорю я. Потом вдруг понимаю. Тот звучный голос, что звучал во время представления…

      Я СКАЧАТЬ