Сон об уходящей натуре. Поэма-аллюзия. Константин Кривчиков

Чтение книги онлайн.

      Прощальную гастроль артиста ИНОЙ оценит режиссёр.

      Стрелять не надо в пианиста, ведь он не снайпер, а тапёр.

      Жизнь, словно клавиши рояля, за белой – чёрная… Сыграть

      судьбу не просто, нот не зная. Но мы сумели подобрать

      мелодию на слух, экспромтом; на лестнице, ведущей вниз,

      исполнив на пределе, форте, свой, сердцем созданный, каприс, —

      играя на разрыв аорты;

      хрипя, как Лола на бегу;

      платя по гамбургскому счёту у Чёрной речки на снегу…

      Познав эпохи шум и ярость, её горчащее вино,

      подняв на реях алый парус, мы вместе с ним уйдём на дно.

      Непредсказуемы финалы в обетованных небесах,

      выходит публика из зала, доносит эхо голоса:

      «Ни от кого мы не сбегали, не обходили стороной,

      мы просто были облаками…»

      И станем ими в день восьмой.

      Мы залпом утоляли жажду.

      Что жизнь? – души лишь краткий сон.

      А смерть всегда звонит однажды. Она – надёжный почтальон.

      Дыхнёт огнём из Преисподней – по графику, в урочный час —

      и апокалипсис сегодня коснётся каждого из нас.

      Пока цезуру держит агнец, седьмую удалив печать,

      нам бы – субботу продержаться, до воскресенья – простоять.

      Пусть пересмешники убиты, не плачь, паяц, последний дюйм

      терпи. Кингстоны приоткрыты, вода вот-вот заполнит трюм…

      «Ты ни черта не видел, Дикки! Запомни, как уходим мы!»…

      Восток алеет огнеликий, летят, курлыча, журавли…