Mordland. Gerd Hans Schmidt

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СКАЧАТЬ Ecke steht ein kleiner Schreibtisch mit einem Macbook drauf. Daneben liegt ein Pass. Alexander Steffen, geboren am 22. Februar 1972 in Paderborn. 47, ich hätte ihn älter geschätzt. So wie das hier alles aussieht, lebte der wirklich alleine. Ich öffne den Mac. Er fordert kein Passwort. Gut, der sieht gut bedient aus. Massenweise Apps mit technischem Zeugs, von dem ich nichts verstehe. Safari, okay, der Verlauf enthält einen Haufen Pornoseiten.

      »Harald«, rufe ich, »der war homosexuell, schau her.«

      »Keine Sporttasche, Wolff, lass mal sehen. Holla, der war ja drauf, hart, oder?«

      »Kannst du laut sagen. Wir müssen das Ding sowieso untersuchen lassen und die Spurensicherung muss hier rein. Wir gehen besser, bevor wir was verwischen.«

      »Wenn die Tasche nicht hier ist, vielleicht im Auto?«

      »Wieso Auto? Woher willst du …«

      »Scheiße, ich Hirn, ich hätte gleich auf dem Parkplatz nachschauen sollen. Der fuhr einen dunkelblauen älteren Golf. Das mach ich gleich heute Abend.«

      Harald fährt zurück nach Nürnberg und ich zur Erlanger Kripo gleich um die Ecke. Wir hatten vereinbart, dass die Kollegen informiert werden.

      Emma ruft mich aus dem Studio an.

      »Herr Schmitt …«

      »Kannst Wolff zu mir sagen.«

      »Also, Wolff, ich wusste gar nicht, dass wir einen Kriminaler hier haben. Der Steffen war gestern hier, eingecheckt um 18.47 Uhr. Wann er wieder ging, weiß ich nicht.«

      »Danke Emma, das hilft mir weiter, alles Übrige müssen wir selber herausfinden, ciao.«

      »Ciao, Wolff.«

      »Schwabb, du alter Saufkopf, wie geht es dir?«

      »Wolff, seit du dem Weißbier abgeschworen hast, fehlt mir etwas, so eine Kneipentour wäre heute recht. Nur blöde Fälle bei uns und die Kollegen spinnen rum. Aber das kennst du ja. Was gibt’s?«

      »Der Tote am Friedhof heißt …«

      Schwabb setzt ein breites Grinsen auf.

      »Du hast schon gesoffen, gib’s zu!«

      »Die Reaktion hatte ich heute schon zweimal. Du weißt von nichts?«

      »Nein, sollte ich?«

      »Solltest du, heute Morgen ging bei euch der Notruf ein und du wurdest nicht informiert?«

      »Das ist ein Sauhaufen hier, denen mache ich Beine, also red.«

      »Es lag einer erstochen über einem Grabstein, Areva-Mitarbeiter, Alexander Steffen, 47 und schwul. Der wohnt hier gleich um die Ecke.«

      »Sauber. Täter?«

      »So schnell bin nicht einmal ich. Er trainierte im selben Fitnessstudio wie ich und war ein ziemlicher Schnösel. Der war gestern gegen sieben dort und heute Morgen hat ihn eine Rentnerin auf dem Altstädter Friedhof gefunden, gleich neben dem Studio.«

      »Na, dann mal viel Spaß beim Ermitteln, du weißt ja, ich bin froh, dass wir die Tötungen loshaben. Bei dir sind die eh besser aufgehoben. Ich weiß nicht, was ich noch machen soll, aber die Kollegen hier kriegen einfach nichts gebacken, da fehlt es hinten und vorne, manchmal, denke ich, ist es Absicht, um mir zu schaden.«

      »Das brauchst du mir nicht zu erzählen, das habe ich am eigenen Leib erfahren müssen. Was ist eigentlich aus dem Menneke geworden?«

      »Dreimal darfst du raten. Befördert nach München natürlich. Es hat zwar hier bei uns und auch in Nürnberg gewaltigen Krach gegeben, nachdem herauskam, wer da die undichte Stelle war, genauer gesagt waren es ja drei Kollegen, die nicht sauber waren, aber die mafiösen Strukturen weiter oben kannst du einfach nicht zerstören und so wurde keiner rausgeschmissen, sondern die sind dann halt wegbefördert worden. Wie immer, das muss ich dir nicht erklären.«

      »Ich habe mir vorgenommen, das einfach zu ignorieren. Das regt mich nur auf.«

      »Recht so. Aber demnächst auf ein Bier, Wolff?«

      »Klar doch.«

      Der blaue Golf steht auf dem Parkplatz des Studios, die Sporttasche liegt auf dem Rücksitz. Dann muss der also nach dem Training noch zum Wagen gegangen sein und seine Tasche reingeworfen haben. Und dann? Handy haben wir keines gefunden, weder am Tatort noch in der Wohnung, also jedenfalls lag da keines herum, als Harald und ich da waren. Handys liegen immer irgendwo greifbar und nicht hinterm Sofa. Was ist also passiert? Er geht zum Auto, legt die Tasche rein, schließt ab und geht dann zum Friedhof nebenan und lässt sich erstechen? Oder er bekam einen Anruf zu einem Treffen bei den Toten? Der hatte doch immer zwei Gefolgsleute in der Sauna, das ist der erste Ansatz.

      Die Spurensicherung war noch am gleichen Abend in der Wohnung des Opfers. Sie fanden die Türe aufgehebelt und alles durchsucht und verwüstet. Der Mac ist weg.

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