Агриппина. Младшая сестра Смерти. Елена Станиславская

Чтение книги онлайн.

      Чтобы отвлечься, я иду осматривать бабушкину квартиру.

      Исследование чужого жилья – а мамину маму я совсем не знала – действительно помогает забыться. Будто шастаешь по эскейп-рум в поисках ключей и подсказок. Ищешь ответы на вопросы, которые подкидывает пространство. О чём грустит громадина резного буфета? Какие тайные послания сжигали в печи, притаившейся в углу глянцевым зелёным драконом? Что изображено на тёмной-тёмной картине, висящей в тёмном-тёмном углу: кочан капусты и пять морковок или отрубленные голова и пальцы?

      Квартира бабушки – совсем не то, что представляется, когда слышишь слова «квартира бабушки». Никаких бесконечных ковров, бессмысленных сервантов, зачерствевших ирисок и круп с жучками. Никакого ненужного барахла, скопленного за годы одиночества. Минимум мебели, в основном антиквариат. Минимум вещей, но каждая – сокровище: латунный подсвечник, зингеровская машинка на изящных чугунных ногах, одинокая чашка, увитая золотистым узором, с печатью внизу: «Imperial Porcelain St.Petersburg».

      Местное квартирное время явно отстаёт от общемирового. А может, оно и вовсе давно застыло – муравчиком в янтаре. Следов современности не наблюдается. Да что там современности! Советского Союза – тоже, если не считать холодильник «Москва», гладким пломбиром белеющий на кухне. В квартире царит девятнадцатый век, ну может, начало двадцатого. Даже телека нет, что для жилища одинокой старушки вообще нонсенс.

      Я перехожу из комнаты в комнату под пристальными взглядами незнакомцев – на каждой стене висят старые фотографии. Групповые портреты, одиночные, анфас, профиль – толпа чёрно-белых наблюдателей, кое-где покрытых пятнышками цвета сепии. Наверное, это моя родня. Вот два карапуза в шубках, похожие на медвежат. Может, один из них – мама? Почему-то мне хочется в это верить. Я разглядываю фото детей, пытаясь уловить знакомые черты, и вдруг впервые задумываюсь: как странно, что в квартире маминой мамы будет жить Крис.

      Фыркаю. А не странно, что я сама живу с Крис, не родным по крови человеком, и это при живом-то отце?

      Иногда моё сердце переполняет благодарность к мачехе. Вначале она не побоялась выйти замуж за вдовца со сложным характером и «прицепом». Научилась общаться со мной и взвалила на себя уйму обязанностей: походы на родительские собрания, помощь с домашкой и прочую муру. Потом, когда отец уехал, мачеха осталась со мной, хотя могла собрать вещички и рвануть на все четыре стороны. Я до сих пор не знаю, почему она так не сделала. Почему не испугалась ни за себя, ни за Изи, и всё-таки решила жить со мной. Не бросила во второй и последний раз. Мы не разговаривали на эту тему и вряд ли когда-нибудь поговорим.

      Но иногда вместо благодарности я испытываю к Крис непонятное, смешанное и довольно гадкое чувство. Нечто вроде подозрения. В чём именно я подозреваю её? Сама не знаю. Просто заползает в голову всякое. Когда замечаю её тяжёлый взгляд, или мы ругаемся, или она отпускает в мой адрес особо колкую шуточку, в мозгу взрывается конспирологический фейерверк. Нет, я не думаю, что мачеха иллюминат или рептилоид. СКАЧАТЬ