Агриппина. Младшая сестра Смерти. Елена Станиславская

Чтение книги онлайн.

      Я оборачиваюсь и вижу, что ко мне приближается девушка, высокая и худая, как модель. Походка у неё тоже модельная, что называется, от бедра. Волосы цвета платины падают на лицо и колышутся в такт шагам. На девушке белоснежная блузка с воротником-стойкой, приталенный пиджак и узкие чёрные джинсы.

      – Правда, пришли не все. Какая жалость! – комментирует сатир.

      Он устраивается поудобнее и подпирает подбородок кулаком, словно готовится смотреть увлекательное шоу.

      – Где свиток? – спрашивает девушка, сурово поглядывая то на меня, то на сатира.

      Я тоже смотрю на рогатого. Он, конечно, мерзкий тип, но ждать совета больше не от кого.

      – Не отдавай, – скособочив рот, шепчет сатир.

      А потом вскакивает и орёт девушке, указывая на меня:

      – Он у неё! В кармане! Я сам видел!

      Недоумение и обида сливаются в один горький ком и встают в горле. Ну и скотина же этот рогатый!

      «Модель» бросается на меня с изяществом и прытью гепарда. Я успеваю лишь прижать руки к животу, бессознательно защищая бумажку с выполненным заданием – сама не знаю, зачем. Наверное, срабатывает древний инстинкт «я ни за что не отдам тебе это барахло, хотя мне самой оно не слишком-то нужно». Девушка вцепляется мне в предплечья, трясёт, дёргает, и я скатываюсь со скамейки. Локти и копчик пронзает боль.

      На миг в поле зрения оказывается предатель-сатир: он зачем-то забрался на дерево и сидит на ветке, помахивая копытами. Попугай недоделанный!

      «Модель» запрыгивает на меня, прижимает к земле и пытается расцепить руки, мешающие добраться до свитка. Она не очень-то сильная, а может, не хочет драться всерьёз – поэтому наше сражение больше похоже на детскую возню.

      Тело вспоминает: такое уже было. Давно, очень давно. А следом в голове зажигается лампочка и, помигивая, выхватывает спрятанное в дальнем углу сокровище. Один из многих бриллиантов памяти, в сердцевине которого всеми цветами радуги переливается боль.

      Первый класс. Перемена. Ксюша, моя подруга, вертится на полу в школьном коридоре. На глазах у неё слёзы. А я вонзаю пальцы ей в живот.

      Жар батареи у виска. Запах линолеума и пота. Улюлюканье и хохот одноклассников.

      – Больше не могу-у-у! – стонет Ксюша.

      – Тогда отдай! – пыхчу я.

      – Счас умру-у-у! – выдавливает она, а следом из её рта вырывается удушливый смех.

      Я продолжаю щекотать подругу, надеясь, что она всё-таки сдастся.

      В тот раз нападала я. А Ксюша отбивалась. Она украла из моего пенала валентинку и отказалась вернуть. Хихикала и грозилась, что раскроет картонное сердечко и прочтёт перед всем классом, кому оно адресовано. Я совсем не хотела этого.

      Да, детская дружба бывает странной. В ней есть жестокость. Интересно, а во взрослой – тоже? Мне этого никогда не узнать, ведь друзей заводить я не собираюсь.

      «Модель» дёргает меня за волосы, и я возвращаюсь с чердака, СКАЧАТЬ