Стихи и эссе. Ингер Кристенсен

Чтение книги онлайн.

      выйдем ли мы – есть отверстие, проводка, контакт, когда мы неожиданно

          его находим, и крылья понесут всё что не смогли мы, и смерть не будет

          владычествовать,

      но сон – Бог – что есть встреча, я хватаюсь за гребень, чтобы расчесать

          его волосы, но у него самого гребень в руках, он вкладывает это яблоко

          в мою промежность, но я ведь пресытилась, о осень, выдвижные

          ящики, коробки и закрытый футляр радио, порыться бы в них

      эти дороги, голоса на улице как блестящие рельсы, кто едет друг в друга

          сквозь зияющую брешь, остался ли ещё кто-то – все ли уже внутри,

          кран их швырнёт через склон.

      Здесь должен быть предупреждающий знак, чего хочет эта смерть пред

          моим взором, почему он не повернётся спиной, болен ли он

      я боюсь этой болезни которая всё время сменяет сама себя внутри нас,

          этой скаредности, запаха пота, забери его, он не похож на мой, комок

          в раковине, удали его – всё заразно, вот смотри что даю тебе, так что

          ты никогда этого не увидишь, что беру – улыбнись, ловко я, такое

          большое-большое… да было неплохо, или раздражение, если не столь

          уж оно большое, так ведь тут ты сам же и виноват, дружок

      а дружок снова закуривает сигарету, смотрит вокруг себя и на частицы грязи

          под ногтями, боится изысканных фарфоровых часов, где больше не

          тикают ласточки и тройник, заполнивший всю комнату, ведёт ток по

          всем направлениям, где мы сидим и не можем прикоснуться друг к другу

      боюсь ржавых велосипедов, на которых некогда ездили на пляж, сон

          опять, но чувство потери, вожделение и надежда, желание, наконец

          ребячество, теперь когда пепел заметают под дверной коврик и гуталин

          давно кончился

      пока дверь заперта, и никто не знает, то ли мы ушли, то ли до́ма, то ли

          целый год, то ли когда ещё, что ты сказал другим, мужчинам там на

          углу, есть ли вообще угол – кому я писала о моём сердце, как будто

          речь шла о чувствах, прочёл ли ты всё в газетах, кому

      я боюсь спины, спины которая отвечает на все вопросы без рта и глаз,

          закушенная невинность кофейной банки и холодные плечи гладильной

          доски

      что скрыто, что скрыто, что спрятано в старом чемодане в наклейках,

          приехали-уехали, к кому – от кого, что спрятано на дне ящика

          с грязным бельём сдавленное под гнётом влажного и жирного

          и ползучего, хотя у нас и нет паразитов, что там внутри одеял, что

          спрятано в моём сердце

      не останавливайся, не останавливайся на этом, эти туфли, эта долгая

          затяжка, вытащи меня, перетяни меня через край, край колодца,

          ящика, чего угодно, край стула, вот так, ещё малость, нет ради Бога

          хватит и слышу твой голос: я пожалуй вздремну – или то был мой,

          что СКАЧАТЬ