Carrera Mortal. January Bain

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      “Ver que se hace justicia”. El tono amargo de su voz no le sorprendió. Estas últimas semanas habían sido una caída en la amargura mientras hacía sus planes. Ignorándole, bajó la cremallera del mono con estampado de camuflaje, dejando al descubierto unos pantalones negros y una camiseta. Se quitó la fina y holgada prenda y la tiró a un lado. Añadió los guantes de látex que llevaba puestos a un montón apilado por ella, lo dobló y lo metió en una bolsa de mano de la que pensaba deshacerse más tarde. Vio el casquillo gastado del calibre 30, lo recogió y lo guardó en el bolsillo. El arma quedaría. No se podía rastrear. Y se había puesto guantes.

      Sintió su mirada mientras esperaba a que ella terminara de ocuparse de las pruebas incriminatorias. Permaneció en silencio, abriendo la puerta del techo cuando ella asintió que había terminado. Ella había apuntalado la puerta antes con un ladrillo.

      Se apresuraron a bajar por la escalera exterior trasera un piso hasta la planta principal, sus pisadas amortiguadas apenas se registraban en la moqueta. No se podía ver a nadie en la escalera desde los negocios del corto centro comercial de dos pisos, a menos que alguien empujara la puerta al final de la escalera. Y no lo harían, no cuando un destornillador que atascaba la cerradura había resuelto esa posibilidad antes. Se tomó un momento para quitárselo, añadiéndolo a su bolsa. Tomó la delantera, dirigiéndose a la puerta exterior y al estrecho callejón. Casi habían llegado al aparcamiento y a la seguridad de su pequeño coche cuando un ruido les alertó de la compañía.

      “¡Alto! ¡Deténgase ahora mismo! Ponga las manos en alto”, exigió una voz fuerte.

      “¡Carajo!” Jake dejó escapar el insulto al reconocer a uno de los otros agentes de seguridad contratados para el destacamento, con las piernas abiertas y una pistola en ambas manos. Uno de los miembros del equipo de Max en Los Ángeles, un tipo que había conocido esa misma mañana.

      Se adelantó para interceptar al hombre. “Sticks, ¿verdad? Soy Jake. Hoy estamos del mismo lado, amigo. Yo me encargo”.

      El hombre bajó su arma, pero su expresión seguía siendo recelosa. “¿Por qué no está esposada?”

      “Es una testigo. El tirador se escapó. La voy a poner bajo mi custodia hasta que atrapemos al bastardo”. Rezó para que ella entendiera la precariedad de la situación. Pero maldita sea, ahora que había mentido, él también estaba involucrado. Un maldito cómplice. ¿Qué le había llevado a hacerlo? No era propio de él. Pero algo en la mujer desesperada había hecho aflorar sus instintos protectores. Y ella se había sentido increíblemente bien ante él. Tuvo que preguntarse si ella estaba tan emocionada como él. Al principio, ella se resistió, dejando salir su dolor en sus lágrimas. Pero luego sus pezones habían brotado en sus grandes pechos, casi llevándolo a la distracción, y su fragancia floreada con un fondo de almizcle femenino era una excitación total. Si la situación hubiera sido menos preocupante, la habría tomado directamente en ese techo caliente. Con carne quemada y todo.

      —Sube a la azotea, revísala. El arma todavía está allí.

      —¿La dejaste?

      Piensa rápido. “Sí, tenía prisa por poner a esta joven a salvo.”

      —¿Qué hacía allí arriba, señorita? —preguntó el agente, frunciendo el ceño.

      Jake se volvió hacia Silk. La miró de arriba abajo, notando los débiles rastros de lágrimas aún evidentes en su rostro. Y qué cara más bonita tenía. Enormes ojos marrones como el chocolate, con reflejos dorados que hacían juego con los mechones dorados de su pelo castaño claro, recogido desordenadamente en un moño.

      —Descanso fumando.

      Gracias a Dios, ella es muy lista.

      —De acuerdo. Sticks habló por la radio que llevaba en el cuello, poniendo al día a los hombres que estaban en el suelo.

      Jake rodeó a Silk con su brazo, llevándola a su vehículo. Era hora de marcharse. Su mente iba a mil por hora, haciendo planes para salir de esta situación.

      —Pero mi vehículo está por ahí, —protestó ella mientras él abría la puerta del pasajero de su camioneta GMC 1500 Sierra de color gris furtivo. La mujer era pequeña y la falta de estribos significaba que tendría que saltar para lograrlo si él no la ayudaba.

      —Te voy a sacar de aquí lo más rápido que pueda. Olvídalo. Podría incriminarte.

      —No, no lo hará, —dijo ella mientras él le quitaba la bolsa de las manos, subiéndola al asiento, sus manos automáticamente apretando su delicado trasero en el proceso. Ella las apartó de un manotazo y le dirigió una mirada que decía claramente “manos fuera”. Él recogió la bolsa y la arrojó en el asiento trasero de la camioneta.

      —¿Por qué no?

      —Porque realmente trabajo en la tienda de flores del edificio.

      “De verdad”. La mujer le sorprendió aún más, subiendo en su estimación. Qué enorme cantidad de planificación debe haber ido en este casi golpe.

      “No te muevas”, le advirtió, abrochándola en el asiento, consiguiendo rozar sus pechos en el proceso. Esta vez ella sólo se sonrojó. Pero su ingle se ensanchó de nuevo, como si su cerebro se hubiera desactivado y estuviera ahora reconectado directamente a su verga. Nota para sí mismo: tenga cuidado.

      Se apresuró a dar la vuelta a la puerta del conductor, la abrió de un tirón y se subió junto a ella. Ella no había intentado escapar, lo cual era algo. Pero la sorprendió mirando con nostalgia un pequeño coche rojo aparcado justo enfrente de su camión, con la mano agarrando el picaporte como si fuera a salir corriendo. Su vehículo.

      “Probablemente puedas volver más tarde y recuperarlo. Es mejor que hablemos antes. Aclarar nuestras historias”. Apretó los labios mientras ponía en marcha el motor, el GMC cobraba vida bajo su tacto, su tripa se revolvía. “Porque esto…” Sacudió la cabeza, mirándola mientras ella se sentaba rígidamente en el asiento, mordiéndose la uña del pulgar. “Esto va a echar todo a perder. Puedes contar con ello, muñeca”.

      Puso el vehículo en marcha y condujo fuera del aparcamiento hasta la calle lateral que se alejaba del juzgado. En cuestión de segundos, se dirigió al oeste por la calle 2. Estarían de vuelta en la casa de Max en Redondo Beach en cuarenta minutos si el tráfico seguía avanzando.

      —¿Para quién trabajas? Le preguntó ella mientras prestaba cuidadosa atención a su entorno, en busca de señales de persecución.

      —Sólo sustituyendo a un amigo. Un servicio de seguridad. Podría decirse que estoy a prueba, aunque imagino que mis posibilidades de volver a trabajar para ellos son escasas.

      —Lo siento por eso. Podríamos volver y puedes entregarme. No me debes nada. Parecía estar a punto de llorar de nuevo, con los ojos todavía rosados por los bordes de antes. Eso no disminuía su belleza natural. Era atractiva, bonita y delicada, y él no podría haberla entregado más que a su propia madre. Entendía sus razones, pero eso no lo hacía correcto. Ahora, era su trabajo sacarlos de alguna manera de este lío. Y qué maldito lío.

      —¿Fue tu hermana la que fue atropellada por el ebrio hijo de perra?

      —Sí. Y el abogado de su padre rico lo libró por un maldito tecnicismo. Bueno, eso y un montón de sobornos, me imagino. El sistema apesta si eres pobre.

      Asintió. СКАЧАТЬ