Carrera Mortal. January Bain

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СКАЧАТЬ sus costillas y un muslo junto a su antebrazo izquierdo. Su pequeño brazo se agitaba. Ella jadeaba, gritando una y otra vez, sin parar.

      “Calma, está bien. Está bien, pequeña”, le decía una y otra vez mientras corría, cada paso era una agonía por tardar demasiado.

      Una imagen de su sobrina le marcó el cerebro. Tan bonita como adorable, con grandes ojos azules y largos rizos castaños. Vestida con un traje elegante para la escuela dominical y con la mayor de las sonrisas. Emily tenía más o menos la edad de esta niña. Tal vez un poco mayor.

      Sigue adelante.

      Su respiración cambió. Se volvió agitada. Sus gritos disminuyeron. Sus ojos se apagaron. Lo miró fijamente, a ese extraño con uniforme, y su abyecto terror se desvaneció.

      Un calor se extendió por su pecho. ¿Qué era? Sus piernas funcionaban en piloto automático mientras corría, con los ojos fijos en los de ella.

      Ella gritó por última vez, con un sonido ronco y débil. El calor se extendió hasta su cadera y se deslizó por sus muslos. ¿Qué era?

      Tenía que mirar. Cuando lo hizo, su cerebro se apagó. El horror le consumió al ver un pequeño pie desnudo, perfectamente formado y cubierto de polvo marrón, y el otro, un trozo de carne quemada debajo de su rótula con hoyuelos. Un muñón ensangrentado. Un hueso blanco sobresalía entre la piel y el músculo arruinados. Horror. Por encima de todos los horrores.

      Tropezó, perdió el paso. La niña dejó escapar una respiración temblorosa, oscura y ronca.

      “Está-bien-está-bien-está-bien”.

      Un paso más. Un paso más.

      Su cuello se aflojó bajo su brazo. El calor se extendió por su cuerpo.

      Miró hacia abajo una vez más. Su miedo desapareció, la chispa de la vida se apagó. Todo había desaparecido.

      El mundo a su alrededor se desvaneció. Se apagó. Los soldados pasaban a cámara lenta. Los padres lloraban en la distancia. Otros ladraban órdenes que ya no podía oír, el horror en su cabeza enmascaraba todo lo demás.

       * * * *

      Empapado en sudor, Jake levantó una mano temblorosa para ajustarse las gafas de sol, escudriñando la azotea, con los ojos fijos e irritados por el dolor. Hacía tiempo que no le ocurría un flashback tan intenso durante el día. Debía de ser el cambio de circunstancias, algo puntual. Dios, haz que sea así. Tragó con fuerza, tratando de calmar su respiración, y el áspero sonido serruchó el aire. Tenía que mantener su mente en el presente, hacer un buen trabajo hoy y tal vez Max le haría un hueco. Ya había insinuado bastante en el pasado, tratando de que Jake pensara seriamente en las cosas. Sobre su futuro.

      Sí, era el momento de hacer eso. Más allá del tiempo. Jake asintió. Al menos Max lo necesitaría durante un tiempo, teniendo en cuenta lo mucho que la gripe había afectado a su amigo. Se lo debía al muchacho.

       * * * *

      Los segundos transcurrían mientras Silk O'Connor miraba a través de la mira de la Winchester Magnum 300. No era su arma habitual. Prefería algo un poco más cercano y personal en su trabajo como investigadora privada.

      “¡Asesino!”

      “¡Justicia para Ashley!”

      Era el momento. La conferencia de prensa estaba comenzando. Se movió de su posición prona y se estiró más sobre su estómago, moviendo su cuerpo ligeramente hacia adelante.

      Había mantenido la postura durante la última hora con el rifle apoyado en las patas del bípode, situado a ochocientos sesenta metros del Tribunal Superior de Los Ángeles, la entrada del juzgado Stanley Mosk de la calle Grant, con sus distintivas figuras de terracota. Habían sido diseñadas para representar los Fundamentos de la Ley, la Carta Magna, el Derecho Común inglés y la Declaración de Independencia, pero hoy los hombres de honor con túnica clásica que se alzaban tan noblemente en defensa de la justicia habrían querido arrastrarse fuera de esa fachada si supieran cómo el concepto había sido comprado y pagado en el juzgado que tenían bajo sus pies, por un rico ultra corrupto.

      La gente que gritaba desde la acera mientras el imbécil era expulsado de la entrada tenía razón. Ese desgraciado era una escoria. Era la encarnación del mal, que escondía sus inclinaciones asesinas para salir de fiesta y conducir borracho bajo una atractiva jeta que le daba ganas de vomitar. Escupió su chicle, ahora insípido, sobre el techo plano y alquitranado, suavizado por el duro sol de Los Ángeles, y el aire se impregnó de los humos aceitosos.

      Entrecerró los ojos a través del visor. Su punto de vista, reconocido hace semanas, le ofrecía una vista sin obstáculos de la conferencia de prensa. Estaba preparada para captar la fracción de segundo. Su estómago refunfuñó, recordándole que se había olvidado de comer ese día. Más tarde. Haz el trabajo primero. Pero incluso su bien entrenada mente no podía evitar revivir el crimen que la había llevado a esta exacta coyuntura. Las imágenes la acechaban, día y noche, los fantasmas exigiendo justicia por su asesinato a manos de un psicópata que no había tenido reparos en arriesgar la vida de otra persona, conduciendo borracho una vez más.

      La llamada había llegado sobre las diez de la mañana de su contacto en la policía de Los Ángeles. Había acudido a la escena del accidente de dos vehículos a pocas manzanas de la casa de North Hollywood que compartía con su hermana, su único pariente. Habían vivido juntas desde la universidad, apoyándose mutuamente por la pérdida de sus padres y de su querido hermano Jackson. Él había pagado el precio definitivo de la guerra seis meses antes, mientras ganaba una medalla más para su amplio pecho durante su segundo, y último, período de servicio en Irak.

      Las imágenes violentas la desgarraban, los fragmentos puntiagudos raspaban su alma desnuda. El crujido de las mandíbulas hidráulicas de la vida, los bomberos luchando, gruñendo y gimiendo, para extraer a su hermana cubierta de sangre. Murió estirando la mano para tocar el brazo de Silk, murmurando: “Lo siento, Silk, tengo que dejarte ahora. Cuida de mi bebé”, con su mano blanca y ensangrentada presionando su vientre de embarazada. La cara blanca del otro conductor cuando se tambaleó bajo la influencia, apestando a alcohol, y se desplomó en el suelo, gimiendo que lo sentía.

      Demasiado poco. Demasiado tarde.

      Dejó de lado las duras imágenes y apuntó con cuidado a través del visor. Las condiciones eran perfectas. No había ni rastro de viento y la calidad del aire era bastante decente hoy. Uno de los abogados subió al estrado. Ajustó el micrófono. Su dedo se mantuvo inmóvil en el gatillo y esperó. Era el momento de corregir un error. Esta escoria no se iba a salir con la suya. No mientras ella estuviera viva para impartir justicia. Aunque pagara el precio definitivo de su propia vida. No le quedaba ninguna, de todos modos.

      “Señoras y señores. Quiero agradecer…”

      El mundo exterior se silenció. Disparar un rifle a tan larga distancia era una confluencia de muchas cosas. Química, ingeniería mecánica, óptica, geofísica y meteorología: todo ello se lo enseñó un excelente tirador, un antiguo francotirador de los marines que además era su propio hermano. Sabía la distancia exacta a la que tenía que apuntar por encima del objetivo para que la curvatura de la Tierra y la fuerza de la gravedad pusieran la bala exactamente donde ella quería. Este raro día de aire tranquilo le ayudaría. Había observado las hojas en el juzgado y nada se había movido. Apuntó la boca del cañón tres metros por encima del objetivo СКАЧАТЬ