Le IIme livre des masques. Remy de Gourmont

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ de-gris, tachée de blanc, poilue et très rugueuse;

       il y a sur elle une légende pieuse;

       la cardamine où va le papillon aurore,

       l'isopyre légère et le noir ellébore,

       la jacynthe qu'on écrase facilement

       et qui a, écrasée, de gluants brillements;

       la jonquille puante, l'anémone et le narcisse

       qui fait penser aux neiges des berges de la Suisse;

       puis le lierre-terrestre bon aux asthmatiques.

      Cela fait partie d'un «mois de mars» raconté par Francis Jammes (pour l'Almanach des Poètes de l'an passé), petit poème qui parut tel qu'une violette (ou une améthyste) trouvée le long d'une haie, parmi les premiers sourires de l'année. Tout entier, il est admirable d'art et de grâce et d'une simplicité virgilienne. C'est le premier fragment connu de ces «Géorgiques Françaises» où de bonnes volontés s'essayèrent jadis, en vain.

      Septima post decimam felix et ponere vitem

       Et prensos domitare boves et licia telae

       Addere. Nona fugoe melior, contraria furtis.

       Multa adeo gelida melius se nocte dedere

       Aut cum sole novo terras irrorat Eous.

       Nocte leves melius stipulae, nocte arida prata

       Tondentur: noctis lentus non deficit humor.

      C'est avec la même sécurité, la même maîtrise que M. Jammes nous dit les travaux du mois de mars:

      ......................................................

       Pour les bestiaux les rations d'hiver finissent.

       On ne mène plus, dans les prairies, les génisses

       qui ont de beaux yeux et que leurs mères lèchent,

       mais on leur donnera des nourritures fraîches.

      Les jours croissent d'une heure cinquante minutes.

       Les soirées sont douces et, au crépuscule,

       les chevriers traînards gonflent leurs joues aux flûtes.

       Les chèvres passent devant le bon chien

       qui agite la queue et qui est leur gardien.

      Il n'y a sans doute pas aujourd'hui en France un autre poète capable d'évoquer un tableau aussi clair et aussi vrai avec des mots aussi simples, avec une phrase qui semble celle d'une causerie distraite et qui pourtant, comme par hasard, forme des vers charmants, purs et définitifs. Cependant le poète suit bien sagement son calendrier et, comme Virgile oublie un instant les soins que l'on donne aux abeilles pour nous conter l'aventure d'Aristée, M. Francis Jammes, arrivé à la fête des Rameaux, nous dit en quelques vers une histoire de Jésus belle et tendre ainsi que les vieilles gravures que l'on clouait dans les alcôves.

      .....................................................

       Jésus pleurait dans le jardin des oliviers....

       On était allé, en grande pompe, le chercher....

       A Jérusalem les gens pleuraient en criant son nom....

       Il était doux comme le ciel, et son petit ânon

       trottinait joyeusement sur les palmes jetées.

       Des mendiants amers sanglotaient de joie,

       en le suivant, parce qu'ils avaient la foi....

       De mauvaises femmes devenaient bonnes

       en le voyant passer avec son auréole

       si belle qu'on croyait que c'était le soleil.

       Il avait un sourire et des cheveux en miel.

       Il a ressuscité des morts ... Ils l'ont crucifié...

      Quand nous aurons (et peut-être l'aurons-nous) un calendrier complet écrit dans ce ton de simplicité pathétique, il y aura d'ajouté aux tomes épars qui sont la poésie française un livre inoubliable.

      M. Francis Jammes offrit ses premiers vers au public en 1894. Il devait avoir vingt-cinq ans et sa vie avait été ce qu'elle est restée, solitaire au fond des provinces, vers les Pyrénées, mais non dans la montagne:

      Les villages brillent au soleil dans tes plaines,

       pleins de clochers, de rivières, d'auberges noires....

      Les femmes des paysans «ont la peau en terre brune», mais les matins sont bleus et les soirées sont bleues,

      avec des champs de paille qui sentent la menthe,

       avec des fontaines crues où l'eau claire chante....

      avec des sentiers où quand c'est le mois d'octobre

       le vent fait voler les feuilles des châtaigners....

      ainsi vont les doux villages éparpillés

       sur les coteaux, aux flancs des coteaux, à leurs pieds,

       dans les plaines, dans les vallées, le long des gaves,

       près des routes, près des villes et des montagnes;

       avec les clochers minces au-dessus des toits,

       avec, sur les chemins qui se croisent, des croix,

       avec des troupeaux longs qui ont des cloches rauques

       et le berger fatigué traînant ses sabots....

      avec les palombes aux yeux rouges et tout ronds

       qui arrivent de loin dans le gris des nuages

       et les grues qui grincent dans le froid et qui font,

       comme des serrures rouillées, un bruit sauvage....

      Voilà, tout déchiqueté, vu par bribes, le paysage où évoluèrent les émotions de ce poète dont la solitude a exaspéré et parfois troublé l'originalité. Soucieux d'abord de dire son impression du moment, il se répète volontiers, variant par de faible nuances les détails de la vie qu'il aime. Mais que de visions émues, que de jolies imaginations, et comme les mots viennent doucement écrire des pages dont la fraîcheur fait envie! Ainsi le tableau, de chaste volupté:

      Tu serais nue sur la bruyère humide et rose....

      et cet autre, d'un sentiment plus intime:

      La maison serait pleine de roses et de guêpes....

      et la complainte d'amour et de pitié qui commence ainsi:

      J'aime l'âne si doux

       СКАЧАТЬ