Русская кровь. Олег Кулагин

Чтение книги онлайн.

      Холодом веет от его ладони. Холод стекает по лицу и вискам… Тьма застилает всё вокруг.

      Я проваливаюсь куда-то вниз. И опять выныриваю. Оживаю.

      С яркой вспышкой. С острой пронзительной болью.

      – Да, – слышится надо мной, – Хороший блок… Даже очень. Зря, Денис. Ты не сопротивляйся. Иначе будет хуже…

      Странно. В голове у меня прояснилось. Наверное от боли.

      Я приоткрываю глаз и вижу рядом на полу тело Мустафы.

      Застывшая скуластая физиономия невидяще смотрит в пустоту.

      А я вдруг вспоминаю: там под красным свитером, на его левой руке – небольшой нож в удобном футляре. Всего метр между нами. Если б я сумел дотянуться…

      Ладонь Михалыча опять опускается на мой лоб.

      Отчаянно пытаюсь шевельнуть пальцами. И не могу. Словно дохлая муха в паутине.

      – … Ты расслабишься и всё скажешь, – уверенный голос старика.

      Тьма опять наползает.

      Но сквозь тёмную пелену, я пытаюсь удержать взгляд на рукаве Мустафы.

      И там под красной тканью, что-то вздрагивает. Я стискиваю зубы.

      Гулко, как барабан бьётся сердце.

      Есть!

      Маленький, острый нож выползает из рукава покойника.

      Давай!

      Треугольное лезвие бойкой рыбкой мелькает в воздухе…

      А я проваливаюсь в забытьё.