Русская кровь. Олег Кулагин

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ style="font-size:15px;">      Догоняю старика. Нам везёт. Впереди – кукуруза. Целое поле. Высокая – выше человеческого роста.

      Проламываемся сквозь зелёные стебли. Дальше – легче. Почти, как по проспекту – не меньше полуметра между рядами.

      Сзади начинают разноголосо бить М16.

      Фигня! Нас не видят, палят вслепую.

      Впереди уже маячит стена леса.

      – Ой! – вздрагивает старик. Неловко спотыкается. Я подхватываю его и бегом преодолеваю последние метры до леса.

      – Куда вас?

      – Нога.

      Тащу старика на себе. Вслушиваюсь. Выстрелов больше нет. Нормально. Значит, соваться в лес они не рискнули. Вероятно, вызвали подмогу. И самое лучшее для нас – оказаться, как можно дальше.

      Я шагаю без отдыха.

      Час или два… А может минут тридцать?

      Времени не существует.

      Только бешеный стук сердца, горячие глотки воздуха и пот, заливающий глаза…

      Когда сил не остаётся, я опускаю старика на траву. И сам валюсь рядом.

      Глава 12

      Веки закрыты. Тело будто сливается с землёй… Я наслаждаюсь покоем.

      – Как вас зовут, молодой человек? – донёсся скрипучий голос.

      Ох… Придётся поддерживать беседу.

      Я нехотя шевельнулся и разлепил пересохшие губы:

      – Денис.

      – Очень приятно. А меня Илья… Илья Кириллович. Кстати, у вас кровь на рукаве.

      – Мелочь. Царапина.

      – Пить хотите?

      Я открыл глаза. И старик протянул мне флягу – совсем новенькую, в пятнистого окраса чехле.

      – Откуда у вас?

      – У мертвеца позаимствовал.

      Я жадно глотнул. Вода – тёплая. Но все равно приятная на вкус.

      – Спасибо.

      – На здоровье.

      Кирилловичу – лет за шестьдесят. Короткие седые волосы сохранились только возле ушей и на затылке. Худое, выразительное лицо. Он и сам тощий…

      Одет убого, но в относительно чистые шмотки. Манжеты и воротник рубашки взялись бахромой. Синяя утеплённая куртка залатана на рукаве. Джинсы заляпаны грязью. Обут в разбитые китайские кроссовки.

      Стоп. Его же ранили! А я так и не удосужился его перевязать.

      – Как себя чувствуете?

      – Вполне…

      – А нога?

      – Терпимо.

      И точно, на истекающего кровью он не похож. Я придирчиво изучил его штанины, но не смог обнаружить пулевого отверстия.

      – Пустяки, – махнул рукой Кириллович, – Думаю, просто подвернул…

      – Идти не сможете?

      – Смогу ковылять… Давай на ты. У тебя есть план – что делать дальше?

      Я качнул головой.

      – Жаль, – вздохнул он, – Ладно. Главное, что ты хорошо знаешь местность.

      – Совсем не знаю, – пробурчал я.

      Кириллович заморгал, переваривая сказанное:

  &nb СКАЧАТЬ