Русская кровь. Олег Кулагин

Чтение книги онлайн.

      Вздрогнул, открыл глаза.

      Кругом – темнота. Абсолютная, кромешная…

      Где я?

      Заворочался, провёл руками. Нащупал подушку, матрац, одеяло… А кровати нет. Я что, улёгся спать на полу?

      Медленно сел.

      Какой-то странный здесь воздух. Затхлый…

      Я вскочил. И больно ударился макушкой о неожиданно низкий потолок.

      Fuck!

      Пригнувшись, медленно стал пробираться вперёд. Руки упёрлись в стену. Я двинулся вдоль неё… И обошёл кругом всю каморку.

      Всего два на три метра. И везде – глухая стена, без намёка на дверь!

      Что за чертовщина?!

      Как я здесь оказался? Замуровали меня, что ли?!

      Сел на пол. Прислонился к стене, пытаясь успокоить бешено колотившееся сердце.

      Надо вспомнить…

      Что же случилось вчера вечером?

      О-ох… Я потёр болезненно пульсировавший висок. Кое-что уже ясно… Вчера вечером, я здорово перебрал.

      Из памяти яркой картинкой всплыла бородатая физиономия. Никита. Его зовут Никита…

      Мы вместе сидели за столом. И пили… О-ох… Пили какую-то дрянь!

      А чтобы было дальше?

      Дальше всё, как в тумане…

      Я скривился. Ещё от той контузии не отошёл, а уже опять… Бедные мои мозги.

      Облизал пересохшие губы. Щас бы водички холодненькой, родниковой…

      Стоп.

      Чего-то мне ещё не хватало…

      Я хлопнул по карману штанов и понял чего.

      Пистолет исчез!

      Холодея, я вскочил. Опять чуть не врезал темечком в близкий потолок. Торопливо присел и стал шарить под матрацем… Под подушкой.

      Всё без толку.

      «Макарова» нет.

      Нигде нет.