Затаившийся. Грегг Олсен

Чтение книги онлайн.

      Кларк смотрит наверх.

      – Нет. Скорее как будто что-то упало, – говорит он. – Или как будто дверь ударилась о косяк. Не знаю. Просто шум.

      Кларк старается, как может. Не так-то просто описать случайный звук, раздавшийся посреди ночи, если это не выстрел.

      – Ты помнишь, когда это было? – спрашиваю я.

      – В смысле во сколько?

      – Да, – говорю я. – В котором часу?

      – Поздно, – отвечает Кларк. – Было совсем темно. Наверное, где-то после двух. Дестини обычно просит пить примерно в это время.

      – Она все еще так делает? – спрашивает Тереза, когда речь заходит о ее внучке.

      – Да, – отвечает Кларк совсем не с детской усталостью. – Каждую ночь. Можно мне еще фруктового льда?

      Тереза не возражает: «Возьми своей сестре и Обри».

      – Вы встречались с другими соседями? – спрашиваю я, указывая на последний из трех коттеджей.

      – Нет, – отвечает Тереза. – Но они были здесь прошлым вечером. Свет горел, шторы были задернуты. Машина стояла неподалеку. Наверное, они поздно встают.

      Перед уходом Тереза диктует нам имя и контактный телефон владельца коттеджей. Монтроуз направляется к машине, чтобы позвонить и расспросить его насчет постояльцев. Потом он поговорит с нашим помощником, который опрашивал соседей, собравшихся поглазеть на происходящее, и постояльцем, которого мы еще не встречали.

      Я иду по пляжу к дому Акселя Беккера, пожилого мужчины с собакой. Когда я сказала, что нам нужно будет с ним побеседовать, он показал пальцем на свой дом и предложил мне зайти, когда смогу. Дескать они с собакой меня подождут.

      Дом Акселя Беккера, стоящий на Канал-вью-роуд, построен в классическом стиле Худ-Канала двадцатых годов, когда все в Лос-Анджелесе помешались на местности вдоль соленого вашингтонского фьорда. Покрытое обветшавшей черепицей серебристое бунгало с кремовыми ставнями и красной дверью. При моем приближении мистер Беккер машет мне рукой из своего огорода.

      – Как поживает горох? – спрашиваю я.

      Мистер Беккер пожимает плечами: «Паршиво, как и всегда».

      Ему где-то под восемьдесят, но на вид он в прекрасной форме. Цветом и текстурой его лицо напоминает старый бумажный пакет, но в голубых глазах горит ясный ум. У его ног сидит Уинстон, его пес.

      – Как, вы сказали, вас зовут? – спрашивает он меня, прищурившись.

      Я представляюсь.

      – Я уже рассказал вашему напарнику все, что знаю, – он оглядывает меня с ног до головы, потом возвращается к огороду. – Вашему начальству, видать, денег девать некуда.

      – Вы бы думали иначе, будь Софи вашей дочерью, – говорю я.

      – Наверное, – он заканчивает подвязывать куст томата и приглашает меня войти внутрь.

      Войдя в дом, я понимаю, что никакой это на самом деле не дом. Это музей.

      Почти вся мебель вырезана из древесины с наплывами. Мне на глаза попадаются декоративные подушки, украшенные салишской вышивкой. СКАЧАТЬ