Lautstark verliebt. Regina Mars

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      1.9 Kor

      Gähnend schloss er die Haustür auf. Der vertraute Geruch der Wohnung schlug ihm entgegen. Eine Mischung aus Parkettpolitur und Frühlingstraum-Weichspüler. Die Luft hier war stickig, aber angenehm warm.

      Endlich ausruhen, dachte er. Endlich verkriechen und sich ausheulen, weil er so blöd gewesen war, zu denken, dass …

      »Korbinian!« Seine Mutter stand im Flur. »Wo warst … Was hast du da an?«

      »Äh.« Schreckstarr sah er sie an. Was machte sie hier? Sie hatten doch bis nachmittags wegbleiben wollen. »Papas Jacke?«

      »Das sehe ich.« Ihre perfekt gezupften Augenbrauen hoben sich. »Und der Rest?«

      »Gekauft«, murmelte er. Trotzig. »Ich …«

      »Schatz, es ist alles gut!«, rief sie ins Wohnzimmer hinein. »Er ist zurück!«

      Sein Vater streckte den Kopf in den Flur.

      »Das will ich ihm auch geraten haben … Ist das meine Jacke? Ich hatte ganz vergessen, wie gut die aussieht … Äh, was fällt dir ein, die einfach mitzunehmen?«

      »Tut mir leid«, sagte Kor. »Echt, aber …«

      »Junge.« Sein Vater verschränkte die Arme und seine Mutter tat es ihm gleich. »Weißt du, wie viele Sorgen wir uns gemacht haben? Wir sind eben angekommen und du warst nicht da. Wo hast du dich rumgetrieben?«

      »Ich …«

      Er wollte sich wieder entschuldigen, aber … Er war in der letzten Nacht überfallen worden, hatte sein erstes Konzert erlebt, hundert neue Eindrücke ins Gesicht geklatscht bekommen und Charles hatte ihm das Herz gebrochen. Eigensinn wallte in ihm auf. Er konnte nicht mehr.

      »Ich bin neunzehn«, knurrte er. »Ich kann nachts wegbleiben, wenn ich will.«

      Energisch feuerte er die Jacke an die Garderobe und marschierte an den beiden vorbei. Die starrten ihn mit hängenden Unterkiefern an.

      Als er die Treppe hochstapfte, hörte er sie jubeln.

      »Endlich!«, quietschte seine Mutter. »Ich hatte schon alle Hoffnung aufgegeben, dass er sich mal normal verhält. Natürlich dürfen wir ihm das nicht durchgehen lassen, aber …«

      Er knallte die Zimmertür hinter sich zu und schloss ab. Sein Raum kam ihm mit einem Mal kleiner vor. Bedrückender.

      »Hallo Cherry«, sagte er.

      Cherry stand an der Wand und bewegte sich nicht.

      »Ich war … Ich habe … Charles mag mich doch nicht. Aber ich hatte einen schönen Abend, irgendwie. Teilweise. Ich …«

      Er schluchzte leise. Dann nahm er sie und drückte sie an sich. Als er sich ausgeweint hatte, begann er, zu spielen. Lange.

      Er versuchte, in Tönen auszudrücken, was er nicht erklären konnte. Wie er Charles auf ein Podest gestellt hatte und der einfach heruntergehüpft war, um sich mit einem wunderhübschen Mädel aus Dortmund zu vergnügen. Wie anders er sich fühlte, wie … Er wollte etwas erschaffen, das so ähnlich klang wie die Lieder gestern. Wie Doomsday Destruction. Es klappte nicht, aber irgendwie mochte er die schräge Melodie, die dabei herauskam. Er nannte sie »Smokes«, weil ihm nichts Besseres einfiel.

      Nach ein paar Stunden, als seine Finger wehtaten, lud er jedes Album von Domspast herunter, das er finden konnte. Mitten im zweiten Album (»Ehrlos in Ehrenfeld«) schlief er ein.