Мор. Лора Таласса

Чтение книги онлайн.

      И вновь я не могу понять, что стоит за моим спасением – милосердие или проклятие.

      Конечно, это проклятие, дура лопоухая. Он же не для того тебя спас, чтобы за тобой приударить.

      – Ты стрелял в меня, потом связал и тащил по снегу, – даже от звука этих слов меня бросает в дрожь.

      Синие глаза невозмутимы.

      – Да, я это сделал.

      Я шевелю плечом – как же ноет сустав!

      – У меня была вывихнута рука, – говорю я, вспомнив эту муку.

      Мор смотрит на меня долгим, изучающим взглядом (при этом вид у него, скотины, совершенно ангельский), затем кивает.

      Я оглядываю себя. Моей рубашки нет, вместо нее чужая – с какой-то толстой тетеньки, носившей старомодные тряпки, судя по жизнерадостному цветочному рисунку.

      Кто-то видел меня раздетой. Я кошусь на Мора, который бесстрастно смотрит перед собой.

      Возможно, это был он – значит, видел и мою грудь, и все остальное.

      Фу. За что мне это?

      Я шевелю рукой, чувствую, как что-то давит. Подтянув рукав, вижу, что запястья забинтованы мягкой белой тканью. Я трогаю повязку.

      Мор сжалился надо мной?

      Я вспоминаю, как жестоко он выдирал из моей спины стрелы.

      Это невозможно…

      Меня отвлекает ужасная пульсирующая боль в спине. Я сажусь прямее, чтобы снять нагрузку, и чувствую, что в живот впивается ткань.

      Приподнимаю рубашку и любуюсь своим торсом, который, как и руки, обмотан многослойной повязкой.

      Я провожу по повязке пальцем.

      – Кто это сделал?

      Мор сидит с совершенно непроницаемым лицом.

      – Ты? – спрашиваю я наконец.

      И чувствую, как кровь закипает от ужаса и возмущения, и… чего-то еще при мысли о том, как он снимал с меня одежду и лечил меня. Я силюсь представить, как он промывал и обрабатывал раны на моем теле, но понимаю, что не могу. Да и не хочу.

      Он поджимает губы.

      – Запомни мою доброту.

      – Доброту? – не веря своим ушам, переспрашиваю я. – Так ты же сам все это мне и устроил.

      И будет делать это снова и снова, и снова, пока окончательно меня не сломает.

      Вот дрянь, он не шутил, когда обещал мне страдания.

      Верхняя губа Мора подергивается, как будто он удерживается от смеха.

      Он встает, нависает надо мной – до чего же высокий.

      – Больше не пытайся сбежать, смертная, – предупреждает он и выходит из комнаты.